Le cornet à dés Read Online

Il a des minarets pour dents et son mouchoir est une robe de Thaïs pliée en vingt carrés.

Quand mon frère revint de voyage, il m’embrassa : « Que lis-tu ? me dit-il, ou plutôt quel âge as-tu ? car on connaît l’âge par le livre ? » C’était le Pèlerin Cara-passionné par l’auteur de la Pèlerine écossaise.

C’est une encoignure de rue. Les prêtres s’y précipitent comme le vin dans l’entonnoir, ils ont des bandeaux qui leur tiennent le chapeau et des mains qui tiennent le bandeau. Ils ont tous mal aux dents.

J’ai revu mon ancien professeur de rhétorique et avec une femme. Je n’ai vu que leurs têtes mangeant des éclairs au chocolat sans plaisir : la grosse tête de l’ennui et la petite tête du commandement. Ah ! Ah ! la revanche de l’humanité sur les humanités. Or, je me suis retenu d’aller rire par vengeance : c’est la revanche ici des humanités sur l’humanité.

Comme des roseaux penchés vers un bassin, la pluie tombe aux creux des montagnes où s’aplatit la vallée. Les cascades ne sont pas éloignées.

La plaque de fonte noircie par la fumée représente une branche d’arbre et, sous la branche, un cavalier et une amazone. Un domestique les attend sur un tertre. C’est la porte d’un poêle ! sur l’autre battant même sujet, mais le cavalier est désarçonné et le domestique s’est éloigné.

Avant l’aube, un chien aboie, les anges commencent à chuchoter.

Sanderini aimait les goguettes. Il régalait le prince de Schœnbrunn sur une île déserte : « Y a-t-il le feu au littoral ? » – Non, ce sont les voiles des frégates autour des rochers de Stymphale. C’était comme une ceinture de sauvetage qui leur montait par-dessus la tête de l’île.

Vous êtes comme une écumante soupe au lait sous l’aérostat, montagnes, et, de là, sort bientôt, comme d’un gigantesque cornet à dés, le bonhomme globe, le front du Père Double Sphère.

Il y a plus de blanches que de noires. Pourquoi ont-elles de ces sauts genre puce de sable ? Ne serait-ce pas parce que le chœur est celui des montagnards ou parce qu’elles sautent aux vocalises du chant ?

La fumée dont les courbes se poursuivent sur la tenture de soie bleue frappée de roses en velours grenat, c’est le chat qui passe, cette fumée.

On a peint, sur la photographie de Victor Hugo, les paupières en rouge. Cela lui donne un air sanguinaire, il tient comme une écharpe de soie verte.

Le sauveteur sur le canal est annoncé par l’eau gonflée et par le haut du vaisseau. Le reste n’est qu’un peu de verdure sur de la gloire.

Le ballet ramené à la réalité : des victorias à roues écarlates, des canons de guerre, la foule, mais surtout le ciel ! le ciel ! un vrai ciel ! la réalité ramenée au ballet.

Le toit, c’est quatre, quatre, quatre : il y en a quatre. Le perron est une pelouse que nous opérons et qui les jalouse. Les toits sont amarante : reflet d’orage ! rage ! rage ! et l’ensemble est en sucre, en stuc, en ruche, moche, riche.

Si seulement, dit le vent, je pouvais jouer aux billes avec les arbres, comme je fais avec les nuages et avec le reste. Or, dans sa fureur impuissante, il en secoue le gros tapis vert, finit par le déchirer et jette ce qu’il arrache effroyablement à la rivière.

Le facteur de l’avenue de l’Opéra a, dans sa boîte, un oiseau gros comme les perles qui ornent le velours noir de la boîte. Il lui donne à boire à la terrasse des cafés.

Au pied de la montagne, le matin, les voix résonnent comme dans un corridor.

Quelquefois, un poisson nageant

Aux vagues montre un ventre blanc

L’aérostat, poisson volant,

Parfois s’offre blanc au nuage,

La danseuse, se retournant,

Montre en scène à tous les étages

Un dos poisseux de diamants.

O les soyeux bivalves ! nous en avons vu une tapisserie : c’était comme les plumes de paons à l’endroit qu’elles font l’œuf, mais cela phosphorescent dans le diamant de son ivoire blanc et puis le violet était plus pâle.

Le brazero, zéro ! il s’exaspère de n’être pas un triangle muni d’ailes noires. Il se mord la queue, il est traversé de rails bleus qui se rallient, le raient et le raillent.

Mille bouquets de bosquets, mille bosquets de bouquets et mille camomilles. Si tu veux, ma gentille, tu mettras ta mantille. La mare a, dans la nuit, des vertèbres aussi profondément vertes que les mousses de mes pistils.

N’allumez pas ! n’allumez pas la lampe ! l’abbé saurait mon secret ; il me suivrait dans cette chambre et mon père lui-même y viendrait. C’est comme un couteau à l’approche de mon cœur.

Le mystère est dans cette vie, la réalité dans l’autre ; si vous m’aimez, si vous m’aimez, je vous ferai voir la réalité.

N’est-il pas vrai que l’épi de blé et le peuplier aient quelque ressemblance. L’un veut dire abondance, l’autre orgueil.

Ma Séléné, à moi, n’est pas la vaseline énorme avec, ô Séléné, du démêlé, du démêloir, tout autour, c’est, rayé de jaune, de l’onyx qui brûle et brille.

L’homme à la blouse blanche tirait la vache par le naseau entre ciel et montagne. L’implacable odeur de vache brûlée va en diminuant.

La poitrine de femme ne se vend pas, car ce n’eût pas été la vache qu’il eût tirée par le naseau. Elle mugissait.

Quand le bon Dieu souffle en bas, ça fait un triangle lumineux qui écrase les nuages sur les toits et les campagnes ; quand il souffle en haut, ça fait un arc-en-ciel.

Ne trouvez-vous pas que les gravures de modes s’animent un peu.

Une grotte dont les terribles plafonds en pente menacent le sable. Or, un rayon électrique venu des stalactites d’un café sous les arcades, fait d’un paquet d’algues un pain de pierres précieuses : nous contournons un angle.

Un pan de ciel bleu, un peu de fumée comme un duvet de cygne : des anges en voyage.

Un diadème est changé en mille têtes de députés.

Le paradis, je me le figure à cause du nombre des morts comme un jour de mi-carême à Paris et l’enfer comme la foule affolée des familles un jour de tempête dans un port.

C’est une branche avec trois fleurs : la branche est couleur de neige, les fleurs aussi : les fleurs ont la tête en bas, la branche aussi, tout est en perle et ne tient nulle part. Si ! cela tient à un bandeau, un bandeau de front qui est blanc et qui sourit.

Rien que le fils d’un ancien bibliothécaire dans un escalier sombre ! rien ! rien qu’une histoire de bal auquel on n'ira pas ! on apporte mon frère sur le lit rongé d’insectes : « Je vais mourir et vous n’irez pas au bal ! » La question est tranchée. Alors, je me mettrai tout en noir et ça ne sera pas pour le bal.

Vu à contre-jour ou autrement, je n’existe pas et pourtant je suis un arbre.

Vers le lézard d’argent qui sert de bouche à la fontaine s’envolent les insectes de l’eau et vers la torsade grise des jupes.

Quand on donne aux magiciens le morceau d’un vêtement, ils connaissent celui qui le porte, moi, quand je mets ma chemise, je sais ce que je pensais la veille.

Ses fleurs sont pareilles à celles du myosotis ; et elles sont disposées de telle sorte qu’on croirait que l’arbuste est un clown qui, le pied en arrière, tient les deux bras en candélabre.

M. de Max offrait tous ses profils à chacun des deux partis comme autant de prismes géants.

Des pastilles en sucre, une demi-lune bleue, une autre blanche : l’atmosphère couleur de bouillon en est saturée, chaque tête de la foule en est auréolée sur les boulevards en ce jour de mi-carême. Les automobiles passent là-dedans comme des canons.

Partout où il y a plateau d’ébène, la nuit, il y a phosphorescence : ce sont les lampes.

On n’aurait pas cru qu’il y avait des hommes couchés là, s’ils n’avaient pas eu de cravates noires.

Dans les maisons, les taches des plafonds sont des symboles de la vie des habitants : voici deux ours qui lisent un journal près du feu.

Le dessus du pont des Saints-Pères était chaud ce matin, bien que la Seine fût glacée ; je réfléchis qu’on allumait des braseros, le soir, sous les ponts pour les malheureux et que celui-ci en pouvait avoir gardé la chaleur.

Dans la salle de bains de votre amie, madame, pourquoi garder votre ombrelle ouverte ? pendant que la vieille taille les cors, c’est pour la protéger du soleil derrière la baignoire en marbre blanc.

Cet Allemand était fou d’art, de foulards et de poulardes.