Un mauvais rêve

Georges Bernanos


UN MAUVAIS RÊVE


(1950)

Table des matières

A propos de cette édition électronique du groupe « Ebooks libres et gratuits »

PREMIÈRE PARTIE

I

Lettre d’Olivier Mainville à sa tante.

Ma chère tante, j’aurais dû vous écrire à l’occasion des fiançailles d’Hélène et le temps passe, passe. Vingt jours à votre Souville, vingt jours tous pareils, avec leur compte exact d’heures, de minutes, de secondes – et encore l’horloge de la paroisse doit vous faire bonne mesure, treize heures à la douzaine peut-être, sait-on ? – vingt jours de province, enfin, c’est quelque chose. Ici, voyez-vous, ce n’est rien. On les arrache au calendrier par poignées, les jours, on les jette à peine défraîchis pour en avoir tout de suite des neufs. Et personne n’a l’idée de vérifier le total, à quoi bon ? Dieu est honnête. Aussi, lorsque vous me parlez de donner l’emploi de mon temps, je vous admire. Le seul point fixe de mon espèce de diorama tournant, c’est toujours, depuis décembre, ma visite quotidienne à M. Ganse – ce que vous appelez si drôlement mon secrétariat. Singulier secrétaire ! J’arrive chaque après-midi à trois heures tapant. Je fume des cigarettes en compagnie du patron jusqu’à cinq heures. Tandis que nous causons – il écoute avidement, cyniquement, il est curieux de tout, avec des étonnements qui me semblent presque naïfs, de brusques retours sur lui-même, absolument déconcertants, qui vous donnent envie de rougir – Mme Alfieri, la première secrétaire, achève de mettre au net les pages dictées le matin. Puis je dois les relire au patron qui commence par hausser les épaules, s’énerve, et à la dixième ligne me prie régulièrement de lui fiche la paix.

Là-dessus il boude généralement vingt minutes, se plaint du froid, du chaud, du bruit de la rue, chicane sa secrétaire au sujet de son parfum favori : « Quelle horreur, ma pauvre enfant, on dirait de ces bâtonnets suspects que les filles de Stamboul glissaient dans notre poche après s’en être frotté les dents tout le jour ! » À ce trait, ou à quelque autre non moins grossier, Mme Alfieri reconnaît que sa journée est faite : elle regarde la pendule, ferme à clef le tiroir de son petit bureau, et disparaît comme une ombre. Si vite que je sorte derrière elle, et pour ainsi dire sur ses talons, je ne la rencontre jamais dans l’antichambre, elle doit passer à travers le mur. Quelle femme passionnante ! Parmi ces gens hardis, parfois hideux, dans cette maison ouverte à tous comme un hall de gare, elle est la seule présence silencieuse, attentive, le seul regard sincère. À peine la distingue-t-on d’abord de ce qui l’entoure, et dès qu’on l’aperçoit, si fine, si menue, il semble que tant de grossièreté va l’écraser, mais sa simplicité a raison de tout. Dans ce monde littéraire où l’envie sous sa forme la plus sommaire en dépit de maintes grimaces reste la seule correction à l’oisiveté, le risque unique, elle n’offre visiblement aucune prise à la méchanceté des imbéciles. Je crois que peu de gens seraient capables de la haïr, et aucun d’entre nous assurément ne songerait à l’humilier. Quel silence, autour de cette personne jamais poudrée ni fardée, vêtue de noir, quelle protection invisible ! Il est impossible de vivre avec plus de simplicité, comme dans une lumière égale et douce, mais partout répandue, qui ne laisse rien dans l’ombre, et cependant l’espèce de vénération qu’elle inspire ne va pas sans une certaine angoisse, perceptible à peine, comme une ride à la surface de l’eau. Est-elle heureuse ? Ne l’est-elle pas ? Car on souhaiterait passionnément qu’elle le fût ; et au fait, pourquoi le souhaiterait-on ? Peut-être parce que son regard, sa voix tranquille, jusqu’à cette manière de s’incliner dès qu’on lui parle, de se jeter imperceptiblement en avant, de faire face – chacun de ses gestes enfin – semble exprimer une bonté profonde, discrète, une perpétuelle vigilance du cœur. Qu’elle ait souffert cependant, nul n’en doute. Et nul ne doute que cette souffrance ait été à la mesure de ses forces, de la prodigieuse résistance morale dont on la sent capable. Non ! non, ce n’est sûrement pas la joie qui a modelé ce visage pathétique ! Mais jamais non plus la détresse, la vraie détresse, celle qui fait tomber les bras, délier les mains, la vraie détresse avec sa navrante grimace n’a réussi à creuser d’un pli le front toujours lisse, bombé comme celui d’un petit enfant. Jamais cette bouche, même dans le profond sommeil, n’a tremblé d’épuisement, d’angoisse, de ce dégoût puéril qui prélude aux grandes défaillances de l’âme, marque un de nous d’un trait ineffaçable, d’une sorte de flétrissure dont sa pureté restera meurtrie.

Ni regret, ni remords, aucune mémoire de l’obstacle surmonté, nul souci de l’obstacle à venir, rien qu’une patience infinie, une patience qui à elle seule – pardonnez-moi – me semble une espèce de sainteté. Car Mme Alfieri vit sous nos yeux une vie pleinement, franchement humaine, rien qu’humaine, mais dont nous ne saisissons sans doute que de loin en loin, et dans un bref éclair, les admirables proportions, l’ordonnance un peu sévère, mais toute cachée, et que la divination de l’amitié pressent parfaite, accomplie, un chef-d’œuvre ignoré, semblable à tant d’autres que la nature fait pour elle seule, prodigue vainement.

Chose étrange, on rencontre ici un tas de gens célèbres, ou simplement suspects, dont le présent appartient à tous – y puise qui veut. À peine se cachent-ils pour dormir, et encore leurs pauvres coucheries sont la fable de l’office et du salon, un bien commun. Leur passé ne reste pas moins aussi mystérieux que celui des Pharaons. D’où viennent-ils ? d’où sortent-ils ? Le passé de Mme Alfieri, au contraire, est connu de tous, c’est le présent qui nous échappe. Car l’extrême pauvreté, le dégoût d’un monde où elle a brillé jadis, pour son malheur, n’explique pas qu’elle ait choisi – car elle l’a choisie – cette besogne obscure, ingrate, auprès d’un de ces hommes de lettres, de ces ouvriers de plume, comme vous disiez jadis, dont la nature est si grossière que le génie même ne la décrasserait pas. Françoise a dû vous dire qu’elle est restée deux ans l’épouse d’un vieil aventurier italien, d’un coureur de palais et de tripots qui l’avait rencontrée par hasard à Aix-les-Bains où elle était venue se reposer chez une tante, après avoir échoué une première fois au concours de l’agrégation. Tenez, ma tante, un mauvais mariage, ou simplement médiocre, c’est ce que vous imaginez de pis pour une femme, la disgrâce des disgrâces, le naufrage, l’engloutissement.

D’où vient cependant qu’il m’est impossible de penser à la malheureuse union de mon amie sans éprouver autre chose qu’un sentiment trouble, fait de plus de pitié que de colère, pour le faible et ridicule tyran, le bourreau dérisoire qui, croyant s’acharner contre un adversaire sans défense, n’a finalement détruit que lui-même ? Pauvre comte Alfieri ! Edmond prétend qu’il ressemblait à un lévrier, une longue bête caressante avec des yeux d’homme. Il l’a vu sur son lit de mort, la tempe cassée.