Un mauvais rêve Read Online

Votre génération – oui, le mot vous embête, tant pis ! – votre génération s’arrange avec l’ennui, comme avec le reste… un ennui à sa mesure, bien entendu. Nous ne nous ennuierons jamais ensemble, comprenez-vous ? Votre ennui est stérile – un ennui limpide et fade, comme l’eau…

– Un ennui fécond, je me demande ce que vous entendez par là ?

– Admettons que nous ne parlons pas de la même chose. D’ailleurs, je me fiche des abstractions. Pour réfléchir, j’ai besoin de me représenter un type qui va et vient, rit, pleure, gesticule. Et par exemple, je vois très bien une… enfin, imaginez une femme exceptionnelle – moralement – oui : les qualités morales les plus hautes, une femme supérieure dévorée par… Pourquoi riez-vous ?

– Parce que vous avez dit tout à l’heure de cette femme extraordinaire qu’elle était aussi naturelle que je le suis peu. Je ne croyais pas qu’on pût être à la fois si naturelle et si dévorée…

– Oui, vous vous figurez tous qu’il n’y a de naturel que la recherche du plaisir. Ce sont là des vues d’enfant, mon cher. Je pense au contraire qu’un être doit se dépasser ou se renier. Vous, vous vous êtes renié une fois pour toutes – oh ! sans douleur, je l’avoue. Il n’en reste pas moins qu’un homme réellement supérieur est naturellement sacrificiel, qu’il tend naturellement à s’immoler pour quelque objet qui le dépasse, qu’il risque de devenir ce que nous appelons un héros ou un saint. Ça réussit une fois sur mille. Beaucoup d’appelés, hein ? peu d’élus. Reste le vice.

Il fit de nouveau craquer ses doigts. L’énorme fatigue de son visage s’accentua au point que sa mâchoire inférieure parut se détendre comme celle d’un mort, et qu’il resta un long moment, les poings aux tempes, bouche bée, dans un silence solennel.

– J’ignore d’ailleurs ce qu’ils entendent au juste par sainteté. Mais je ne suis pas éloigné de croire que Mme Alfieri soit une espèce de sainte – oh ! sans miracles, naturellement ! – une sainte triste. Feu ma mère, très pieuse, avait coutume de dire que les saints tristes font de tristes saints. Des saints tristes, ce sont des saints sans miracles, bien entendu. J’exprime assez mal ça, mais je le comprends très bien. Supposez qu’une sainteté ait quelque faille, quelque fissure par où se glisse l’ennui… La sainteté peu à peu empoisonnée, pourrie, liquéfiée par l’ennui…

Il leva la tête, la tourna vers la pâle lumière de la fenêtre.

– Voilà, ce qu’est Mme Alfieri, dit-il. Je sais que vous me tenez, Philippe et vous, pour un type grossier, sommaire, mais nous ne sommes tout de même pas un imbécile, sacrédié ! Si j’ai gardé cette réserve vis-à-vis de votre maîtresse – oh ! ne niez pas, inutile, vous couchez avec elle, mon petit – oui, je pourrais vous dire depuis quand, mon garçon, parfaitement, le jour même ! – c’est que j’avais mes raisons, que diable ! Tenez, ne prenez pas ça en mauvaise part : aimez-vous les romans policiers ?

– Beaucoup.

– Moi aussi. Hé bien ! si vous ne vous sentez pas à votre aise – un peu agité, un peu anxieux, si vous ne vous sentez pas maître de vous, de vos nerfs, vous ne les ouvrez pas ?

– Ça dépend.

– Justement. Et dans ces moments-là, si vous avez le malheur de les ouvrir, vous ne les refermerez pas, vous les lirez jusqu’au bout. Voilà ! Remarquez que je pourrais remplacer le mot policier par un équivalent quelconque – fantastique, par exemple. – De ces livres qui font travailler l’imagination, la font tourner dans le même sens jusqu’à l’étourdissement, jusqu’au vertige. Car votre maîtresse n’a jamais rien eu à voir avec la police, naturellement. Il n’y a de vrai tragique, en somme, que le tragique intérieur, euh… euh… le drame en vase clos.

Le ton de ces confidences bizarres, la hideuse bonhomie des allusions à peine réticentes, à peine voilées, semblaient avoir eu peu à peu raison, depuis un moment, des nerfs d’Olivier Mainville. Et l’angoisse qu’il sentait monter de son faible cœur ne pouvait se délivrer que par la colère, une rage aveugle qui faisait déjà tour à tour pâlir et noircir son regard.

– « Vase clos », reprit-il avec toute l’insolence dont il était encore capable. Peuh ! Vous avez mis une soupape de sûreté à la chaudière, et c’est elle qui fait tourner votre moulin.

À sa grande surprise, la vue seule du gros bonhomme remuait en lui on ne sait quel fond trouble, quel absurde pressentiment. Et plus il s’évertuait à maîtriser cette inquiétude obscure, plus il la sentait couler dans ses os. « Le vieux salaud veut me rendre fou », pensait-il.