Collected Poems and Other Verse pdf Stéphane Mallarmé Free Download

Cox.

1883	November-December: Paul Verlaine publishes an influential essay on Mallarmé, later collected in his volume Les Poètes maudits.
1884	Writes ‘Another Fan (Belonging to Mademoiselle Mallarmé)’.
	May: publication of J.-K. Huysmans’ novel A rebours (Against Nature), which contains an influential discussion of Mallarmé’s poetry.
1885	Writes ‘Nothing on waking …’, ‘The White Water Lily’, ‘Homage’ (‘Already mourning …’), and ‘The fine suicide fled victoriously…’.
1886	Writes ‘Glory’ and probably ‘The Ecclesiastic’, ‘My old tomes closed upon the name Paphos …’, and ‘O so dear from afar…’.
1887	Writes ‘The hair flight of a flame …’ and ‘Lady Without too much passion…’.
	October: publication of a de-luxe limited edition of his Poésies (Poetical Works).
	December: publication of his Album de vers et de prose (Selected Verse and Prose).
1888	Writes ‘Invitation to the Inaugural Soirée of the Revue indépendante’, ‘Street Folk’, ‘The Cobbler’, ‘The Seller of Scented Herbs’, and possibly ‘If you wish we shall make love…’.
	July: publication of his collected translations of the poems of Edgar Allan Poe.
1890	Writes ‘Album Leaf’, ‘Note’, ‘Fan (Belonging to Madame Mallarmé)’, and ‘Fan (Belonging to Méry Laurent)’.
1892	15 November: publication of his Vers et prose.
1893	Writes ‘Toast’ (‘Nothing, this foam …’) and ‘Remembering Belgian Friends’.
	4 November: retires from teaching.
1894	Writes ‘The Tomb of Charles Baudelaire’, ‘Little Ditty I’, ‘Homage’ (‘Every Dawn however numb …’), and possibly ‘Little Ditty II’ and ‘Little Ditty (Warlike)’.
	12 November: sends his publisher Deman the manuscript of his collected Poésies (not published until 1899).
1895	Writes ‘Toast’ (‘As a man sought …’) and ‘All the soul that we evoke…’.
1896	Writes A Dice Throw At Any Time Never Will Abolish Chance and ‘Tomb’ (‘The black rock, cross…’).
1897	15 January: publication of Divagations (Diversions), including his collected prose poems.
	2 July: receives the proofs of the definitive edition of A Dice Throw (not issued until 1913).
1898	Writes ‘For the sole task of travelling …’ and works on the proposed new Prelude to Herodias (including the ‘Canticle of John the Baptist’, possibly written earlier).
	9 September: death of Mallarmé, at Valvins.

COLLECTED POEMS AND OTHER VERSE

Poésies

Salut

Rien, cette écume, vierge vers

A ne désigner que la coupe;

Telle loin se noie une troupe

De sirènes mainte à l’envers.

Nous naviguons, ô mes divers

Amis, moi déjà sur la poupe

Vous l’avant fastueux qui coupe

Le flot de foudres et d’hivers;

Une ivresse belle m’engage

Sans craindre même son tangage

De porter debout ce salut

Solitude, récif, étoile

A n ’importe ce qui valut

Le blanc souci de notre toile.

Le Guignon

Au dessus du bétail ahuri des humains

Bondissaient en clartés les sauvages crinières

Des mendieurs d’azur le pied dans nos chemins.

Un noir vent sur leur marche éployé pour bannières

La flagellait de froid tel jusque dans la chair,

Qu’il y creusait aussi d’irritables ornières.

Toujours avec l’espoir de recontrer la mer,

Ils voyageaient sans pain, sans bâtons et sans urnes,

Mordant au citron d’or de l’idéal amer.

Poetical Works

Toast

Nothing, this foam, this virgin verse

designating the cup, no more;

so plunges far away a corps

of sirens, many in reverse.

We all, my various friends, we sail

with myself on the poop-deck now

while you as the majestic prow

cleave wintry seas of blast and gale;

spurred by a fine intoxication

and fearless even of its swerving

I stand and offer you this toast

solitude, star, or rocky coast

to things of any kind deserving

of our sail’s white preoccupation.

Ill Fortune

Above the awestruck herd of human beings

bounded resplendent the wild tousled manes

of heaven’s mendicants treading our pathways.

Dark gales, unfurled like flags for their campaigns,

lashed them with cold into the very marrow

and gashed deep scratches there with harrowing pains.

They travelled without canes or bread or vessels,

hoping for the sea that they always seek,

gnawing the sour Ideal’s golden lemon.

La plupart râla dans les défilés nocturnes,

S’enivrant du bonheur de voir couler son sang,

O Mort le seul baiser aux bouches taciturnes!

Leur défaite, c’est par un ange très puissant

Debout à l’horizon dans le nu de son glaive:

Une pourpre se caille au sein reconnaissant.

Ils tettent la douleur comme ils tétaient le rêve

Et quand ils vont rythmant des pleurs voluptueux

Le peuple s’agenouille et leur mère se lève.

Ceux-là sont consolés, sûrs et majestueux;

Mais traînent à leurs pas cent frères qu’on bafoue,

Dérisoires martyrs de hasards tortueux.

Le sel pareil des pleurs ronge leur douce joue,

Ils mangent de la cendre avec le même amour,

Mais vulgaire ou bouffon le destin qui les roue.

Ils pouvaient exciter aussi comme un tambour

La servile pitié des races à voix ternes,

Égaux de Prométhée à qui manque un vautour!

Non, vils et fréquentant les déserts sans citerne,

Ils courent sous le fouet d’un monarque rageur,

Le Guignon, dont le rire inouï les prosterne.

Amants, il saute en croupe à trois, le partageur!

Puis le torrent franchi, vous plonge en une mare

Et laisse un bloc boueux du blanc couple nageur.

Grâce à lui, si l’un souffle à son buccin bizarre,

Des enfants nous tordront en un rire obstiné

Qui, le poing à leur cul, singeront sa fanfare.

Grâce a lui, si l’une orne à point un sein fané

Par une rose qui nubile le rallume,

De la bave luira sur son bouquet damné.

Most perished in the dark beneath the peak,

ravished with bliss to see their own blood spilling—

ah, Death, sole kiss for mouths that cannot speak!

A mighty angel stands on the horizon

with naked sword, and causes their defeat:

crimson blood clots within their grateful bosom.

They suck Sorrow’s teat after Fancy’s teat

and when they versify sensual lamentations

the crowd kneels, while their mother springs to her feet.

They are assured, comforted, and majestic,

but drag a hundred brothers whom none admire,

vile martyrs of contorted chance, behind them.

They devour ashes with the same desire,

The same salt tears ravage their gentle faces,

yet they are racked by some doom coarse or dire.

These equals of Prometheus with no vulture

could beat the drum in the same style, and so

arouse the drab-voiced tribes to abject pity!

No; base, facing parched sands wherever they go,

they run beneath the lash of a rash tyrant,

Ill Fortune, whose wild laughter lays them low.

He rides behind two lovers, and divides them;

then dunks the pretty swimming pair, mud-worn

and lumpish, in a swamp beyond the torrent.

Thanks to him, if some man blows his strange horn,

boys finger their behinds and ape his fanfare,

so that we writhe in fits of rollicking scorn.

If the urn aptly decks a faded bosom

and a rose in full bloom rekindles it,

he stains its damned bouquet with glistening mildew.

Et ce squelette nain, coiffé d’un feutre à plume

Et botté, dont l’aisselle a pour poils vrais des vers,

Est pour eux l’infini de la vaste amertume.

Vexés ne vont-ils pas provoquer le pervers,

Leur rapière grinçant suit le rayon de lune

Qui neige en sa carcasse et qui passe au travers.

Désolés sans l’orgueil qui sacre l’infortune,

Et tristes de venger leurs os de coups de bec,

Ils convoitent la haine, au lieu de la rancune.

Ils sont l’amusement des racleurs de rebec,

Des marmots, des putains et de la vieille engeance

Des loqueteux dansant quand le broc est à sec.

Les poëtes bons pour l’aumône ou la vengeance,

Ne connaissant le mal de ces dieux effacés,

Les disent ennuyeux et sans intelligence.

« Ils peuvent fuir ayant de chaque exploit assez,

» Comme un vierge cheval écume de tempête

» Plutôt que de partir en galops cuirassés.

» Nous soûlerons d’encens le vainqueur dans la fête:

» Mais eux, pourquoi n’endosser pas, ces baladins,

» D’écarlate haillon hurlant que l’on s’arrête! »

Quand en face tous leur ont craché les dédains,

Nuls et la barbe à mots bas priant le tonnerre,

Ces héros excédés de malaises badins

Vont ridiculement se pendre au réverbère.

Apparition

La lune s’attristait. Des séraphins en pleurs

Rêvant, l’archet aux doigts, dans le calme des fleurs

This skeleton, dwarf, booted, whose armpit

has worms for hairs, who wears a plumed felt hat,

is for them the vast bitter infinite.

If angered, they must challenge evildoers;

their scratchy foil follows the moonlight straight

into the corpse like snow, and passes through it.

Desolate, with no pride to consecrate

misfortune, and grieved to avenge their pecked bones,

they itch not for resentment but for hate.

They are the butt of brats and fiddle-scrapers

and common harlots and the age-old brood

of ragamuffins dancing when the jug is empty.

Poets who favour vengeance or free food,

unaware of the ailment of these spent gods,

say they are wearisome and far from shrewd.

‘Now let them flee, sated with every exploit,

as virgin horses skim the tempest’s roar

rather than ride off at an armoured gallop.

‘Intoxicate the feasting conqueror

with incense! As for those clowns, why not deck them

in scarlet rags until they howl, “No more!”’

When everyone has spat scorn in their faces,

these mockery-glutted heroes, who entreat

the thunder quietly through their beards, grotesquely

hang themselves from a gas lamp in the street.

Apparition

The moon grew sad. Seraphim in tears, dreaming,

bows poised, amid the stillness of the steaming

Vaporeuses, tiraient de mourantes violes

De blancs sanglots glissant sur l’azur des corolles

—C’etait le jour béni de ton premier baiser.

Ma songerie aimant à me martyriser

S’enivrait savamment du parfum de tristesse

Que même sans regret et sans déboire laisse

La cueillaison d’un Rêve au cœur qui l’a cuelli.

J’errais donc, l’œil rivé sur le pavé vieilli

Quand avec du soleil aux cheveux, dans la rue

Et dans le soir, tu m’es en riant apparue

Et j’ai cru voir la fée au chapeau de clarté

Qui jadis sur mes beaux sommeils d’enfant gâté

Passait, laissant toujours de ses mains mal fermées

Neiger de blancs bouquets d’étoiles parfumées.

Placet futile

Princesse! à jalouser le destin d’une Hébé

Qui poind sur cette tasse au baiser de vos lèvres,

J’use mes feux mais n’ai rang discret que d’abbé

Et ne figurerai même nu sur le Sèvres.

Comme je ne suis pas ton bichon embarbé,

Ni la pastille ni du rouge, ni Jeux mièvres

Et que sur moi je sais ton regard clos tombé,

Blonde dont les coiffeurs divins sont des orfèvres!

Nommez nous … toi de qui tant de ris framboisés

Se joignent en troupeau d’agneaux apprivoisés

Chez tous broutant les vœux et bêlant aux délires,

Nommez nous … pour qu’Amour ailé d’un éventail

M’y peigne flûte aux doigts endormant ce bercail,

Princesse, nommez nous berger de vos sourires.

blossoms, derived from moribund violas

white sobs that slid across azure corollas—

it was the blessed day of your first kiss.

Daydreams that took delight tormenting me

grew wisely drunk on scents of sorrow, free

from pang or taste of anything amiss,

left for the reaping heart by the reaped Reverie.

My eyes stared down at the old pavement while

I roamed, when, with hair sunlit, with a smile

you appeared in the street and in the night;

I thought I saw the fairy capped with light

who through my spoiled-child’s sleep in former days

used to pass, while her half-closed hands always

dropped snows of scented stars in white bouquets.

Futile Petition

Dear Princess, in my envy at a Hebe’s fate

when she dawns on the Sèvres at your lips’ kiss, I waste

my passion but have just an abbé’s modest state;

on that cup, even naked, I shall never be placed.

Because I am not your bewhiskered lapdog, nor

lipstick nor lozenge, nor coquettish Revelries,

and since I know your gaze fell on me shut, therefore,

O blonde whose hair is dressed by goldsmith deities,

appoint us—you whose many pleasing brambled

wiles gather within a flock of little tame pet sheep

nibbling at all desires, bleating with no restraint,

appoint us—so that Love winged with a fan may

paint me there, flute in my hand, lulling the lambs to sleep,

dear Princess, do appoint us shepherd of your smiles.

Le Pitre châtié

Yeux, lacs avec ma simple ivresse de renaître

Autre que l’histrion qui du geste évoquais

Comme plume la suie ignoble des quinquets,

J’ai troué dans le mur de toile une fenêtre.

De ma jambe et des bras limpide nageur traître,

A bonds multipliés, reniant le mauvais

Hamlet! c’est comme si dans l’onde j’innovais

Mille sépulcres pour y vierge disparaître.

Hilare or de cymbale à des poings irrité,

Tout à coup le soleil frappe la nudité

Qui pure s’exhala de ma fraîcheur de nacre,

Rance nuit de la peau quand sur moi vous passiez,

Ne sachant pas, ingrat! que c’etait tout mon sacre,

Ce fard noyé dans l’eau perfide des glaciers.

Les Fenêtres

Las du triste hôpital, et de l’encens fètide

Qui monte en la blancheur banale des rideaux

Vers le grand crucifix ennuyé du mur vide,

Le moribond sournois y redresse un vieux dos,

Se traîne et va, moins pour chauffer sa pourriture

Que pour voir du soleil sur les pierres, coller

Les poils blancs et les os de la maigre figure

Aux fenêtres qu’un beau rayon clair veut hâler,

Et la bouche, fiévreuse et d’azur bleu vorace,

Telle, jeune, elle alla respirer son trésor,

Une peau virginale et de jadis! encrasse

D’un long baiser amer les tièdes carreaux d’or.

A Punishment for the Clown

Eyes, lakes with all my simple urge to be reborn

other than as the player whose gesture would recall

for a quill the ignoble lamp-soot, I have torn

a gaping window in the makeshift canvas wall.

With leg and arms, a limpid swimmer laying a snare,

leaping repeatedly, disavowing the bad

Hamlet! it seems as if within the wave I had

created countless tombs to vanish virgin there.

A joyous golden hand-clashed cymbal, suddenly

the sun buffets my nakedness—the exhalation

shed from my fresh mother-of-pearl in purity,

rancid night of the skin when you passed over me,

not knowing, wretch! that it was my whole consecration,

this rouge drowned in the glaciers’ floods of perfidy.

The Windows

Sick of the dreary sickroom and the pall

of stale incense rising from drab white drapes

to the big crucifix tired of the blank wall,

the dying slyboots stiffens his old back, scrapes

along and, less to warm his gangrene than

to see a ray of sunshine on the stones,

presses his white hair and gaunt facial bones

against the glass that bright light longs to tan.

And his mouth, feverish, thirsting for blue skies

as, in its youth, it went to taste its bliss,

some virgin flesh now long gone, putrifies

the warm gold panes with a long bitter kiss.

Ivre, il vit, oubliant l’horreur des saintes huiles,

Les tisanes, l’horloge et le lit infligé,

La toux; et quand le soir saigne parmi les tuiles,

Son œil, à l’horizon de lumière gorgé,

Voit des galères d’or, belles comme des cygnes,

Sur un fleuve de pourpre et de parfums dormir

En berçant l’éclair fauve et riche de leurs lignes

Dans un grand nonchaloir chargé de souvenir!

Ainsi, pris du dégoût de l’homme à l’âme dure

Vautré dans le bonheur, où ses seuls appétits

Mangent, et qui s’entête à chercher cette ordure

Pour l’offrir à la femme allaitant ses petits,

Je fuis et je m’accroche à toutes les croisées

D’où l’on tourne l’épaule à la vie, et, béni,

Dans leur verre, lavé d’éternelles rosées,

Que dore le matin chaste de l’Infini

Je me mire et me vois ange! et je meurs, et j’aime

—Que la vitre soit l’art, soit la mysticité—

A renaître, portant mon rêve en diadème,

Au ciel antérieur où fleurit la Beauté!

Mais, hélas! Ici-bas est maître: sa hantise

Vient m’écœurer parfois jusqu’en cet abri sûr,

Et le vomissement impur de la Bêtise

Me force à me boucher le nez devant l’azur.

Est-il moyen, ô Moi qui connais l’amertume,

D’enfoncer le cristal par le monstre insulté

Et de m’enfuir, avec mes deux ailes sans plume

—Au risque de tomber pendant l’éternité?

Drunk, forgetting the horrible Last Rite,

the clock, the cough, bedrest prescribed, weak teas,

he lives; when dusk bleeds in the tiles, he sees

on the distant horizon gorged with light

some golden galleys beautiful as swans

sleeping on streams of purple redolence

rock their rich fulvid flashing echelons,

in memory-laden vast indifference.

So, holding coarse-souled man in detestation—

sprawled in pleasure where his mere appetites feed;

striving to gain that abomination

and give it to the wife suckling his mites—

I flee and cling to every casement through

which we can turn from life, and, blessedly,

in its glass bathed with everlasting dew

gold in the chaste dawn of Infinity

I see myself—an angel!—and I die;

the window may be art or mysticism, yet

I long for rebirth in the former sky

where Beauty blooms, my dream being my coronet!

But, alas, our low World is suzerain!

even in this retreat it can be too

loathsome—till the foul vomit of the Inane

drives me to stop my nose before the blue.

O Self familiar with these bitter things,

can the glass outraged by that monster be

shattered? can I flee with my featherless wings—

and risk falling through all eternity?

Les Fleurs

Des avalanches d’or du vieil azur, au jour

Premier et de la neige éternelle des astres

Jadis tu détachas les grands calices pour

La terre jeune encore et vierge de désastres,

Le glaïeul fauve, avec les cygnes au col fin,

Et ce divin laurier des âmes exilées

Vermeil comme le pur orteil du séraphin

Que rougit la pudeur des aurores foulées,

L’hyacinthe, le myrte à l’adorable éclair

Et, pareille à la chair de la femme, la rose

Cruelle, Hérodiade en fleur du jardin clair,

Celle qu’un sang farouche et radieux arrose!

Et tu fis la blancheur sanglotante des lys

Qui roulant sur des mers de soupirs qu’elle effleure

A travers l’encens bleu des horizons pâlis

Monte rêveusement vers la lune qui pleure!

Hosannah sur le cistre et dans les encensoirs,

Notre dame, hosannah du jardin de nos limbes!

Et finisse l’écho par les célestes soirs,

Extase des regards, scintillement des nimbes!

O Mère, qui créas en ton sein juste et fort,

Calices balançant la future fiole,

De grandes fleurs avec la balsamique

Mort Pour le poëte las que la vie étiole.

Renouveau

Le printemps maladif a chassé tristement

L’hiver, saison de l’art serein, l’hiver lucide,

Et dans mon être à qui le sang morne préside

L’impuissance s’étire en un long bâillement.

The Flowers

On the first day you plucked huge calyces

once from the stars that snow for evermore

and the old azure’s golden rockfalls for

the still-young earth pure from catastrophes,

wild gladiolus with the slim-necked swans,

divine laurel of exiled spirits, red

as the spotless toe of a seraph spread

with scarlet by the shame of rumpled dawns,

hyacinth, myrtle with its lovely glows

and, like a woman’s flesh, the parting bud

of that garden Herodias, the cruel rose

who is steeped in a savage radiant blood!

You made the sobbing white of lilies too,

tumbling lightly across a sea of sighs on

their dreamy way to weeping moonlight through

the azure incense of the pale horizon!

Hosanna in the censers, on the lute,

Lady, and in our limbo garden bed!

Let echoes through the heavenly dusk fall mute,

ecstatic glances, haloes brightly shed!

Mother who moulded in your strong just womb

blooms to sway phials waiting in the distance,

immense flowers offering the fragrant Tomb

for weary poets wilted by existence!

Renewal

The sickly spring has sadly driven away

winter, clear winter, season of calm art;

and impotence stretches inside my heart,

yawning a long yawn, while my doleful blood holds sway.

Des crépuscules blancs tiédissent sous le crâne

Qu’un cercle de fer serre ainsi qu’un vieux tombeau,

Et, triste, j’erre après un rêve vague et beau,

Par les champs où la sève immense se pavane

Puis je tombe énervé de parfums d’arbres, las,

Et creusant de ma face une fosse à mon rêve,

Mordant la terre chaude où poussent les lilas,

J’attends, en m’abîmant que mon ennui s’élève…

—Cependant l’Azur rit sur la haie et l’éveil

De tant d’oiseaux en fleur gazouillant au soleil.

Angoisse

Je ne viens pas ce soir vaincre ton corps, ô bête

En qui vont les péchés d’un peuple, ni creuser

Dans tes cheveux impurs une triste tempête

Sous l’incurable ennui que verse mon baiser:

Je demande à ton lit le lourd sommeil sans songes

Planant sous les rideaux inconnus du remords,

Et que tu peux goûter après tes noirs mensonges,

Toi qui sur le néant en sais plus que les morts:

Car le Vice, rongeant ma native noblesse,

M’a comme toi marqué de sa stérilité,

Mais tandis que ton sein de pierre est habité

Par un cœur que la dent d’aucun crime ne blesse,

Je fuis, pâle, défait, hanté par mon linceul,

Ayant peur de mourir lorsque je couche seul.

[ « Las de l’amer repos … »]

Las de l’amer repos où ma paresse offense

Une gloire pour qui jadis j’ai fui l’enfance

White twilights grow lukewarm in my skull, bound

like an antique tomb by an iron band;

after a faint fair dream, I roam the land

sadly, where floods of sap parade around.

Then the scent of trees fells me, stunned, undone;

my face scoops out a grave for my reveries,

I gnaw the warm soil where the lilacs grow

and wait engulfed in rising tedium—though

the Blue smiles on the hedge, and quantities

of wakened birds bloom chirping in the sun.

Anguish

I have not come to tame your body, Beast

holding a people’s sins, or plough sad thunder

tonight into your filthy tresses under

the fatal tedium my kiss released:

I want deep, dreamless slumber from your bed;

within remorse’s unknown drapes it flies,

and you can taste it after your dark lies,

you who know the Void better than the dead.

For Vice, devouring my innate nobility

has stamped me like yourself with its sterility,

but while there dwells within your breast of stone

a heart unharmed by any evil’s tooth,

I flee, pale, haunted by my shroud, uncouth,

afraid of dying when I sleep alone.

[‘Weary of bitter rest…’]

Weary of bitter rest where my failure to act

insults a fame for which I once fled from the dear

Adorable des bois de roses sous l’azur

Naturel, et plus las sept fois du pacte dur

De creuser par veillée une fosse nouvelle

Dans le terrain avare et froid de ma cervelle,

Fossoyeur sans pitié pour la stérilité,

—Que dire à cette Aurore, ô Rêves, visité

Par les roses, quand, peur de ses roses livides,

Le vaste cimetière unira les trous vides?—

Je veux délaisser l’Art vorace d’un pays

Cruel, et, souriant aux reproches vieillis

Que me font mes amis, le passé, le génie,

Et ma lampe qui sait pourtant mon agonie,

Imiter le Chinois au cœur limpide et fin

De qui l’extase pure est de peindre la fin

Sur ses tasses de neige à la lune ravie

D’une bizarre fleur qui parfume sa vie

Transparente, la fleur qu’il a sentie, enfant,

Au filigrane bleu de l’âme se greffant.

Et, la mort telle avec le seul rêve du sage,

Serein, je vais choisir un jeune paysage

Que je peindrais encor sur les tasses, distrait.

Une ligne d’azur mince et pâle serait

Un lac, parmi le ciel de porcelaine nue,

Un clair croissant perdu par une blanche nue

Trempe sa corne calme en la glace des eaux,

Non loin de trois grands cils d’émeraude, roseaux.

Le Sonneur

Cependant que la cloche éveille sa voix claire

A l’air pur et limpide et profond du matin

Et passe sur l’enfant qui jette pour lui plaire

Un angélus parmi la lavande et le thym,

Le sonneur effleuré par l’oiseau qu’il éclaire,

Chevauchant tristement en geignant du latin

Sur la pierre qui tend la corde séculaire,

N’entend descendre à lui qu’un tintement lointain.

childhood of rose woods thriving under nature’s sheer

blue, and still wearier seven times of my grim pact

to carve out nightly some new grave in the terrain

that lies penurious and cold within my brain,

a pitiless gravedigger of sterility—

what shall I tell that Dawn, as roses visit me,

O Dreams, when the immense cemetery imposes

unity on the void holes, fearing its livid roses?—

I want to leave the ravenous Art of cruel lands

and, smiling at the antiquated reprimands

cast at me by the past, genius, my every friend,

even my lamp—although it knows my agonies—

to imitate the limpid-souled refined Chinese

who finds unalloyed rapture as he paints the end

of a flower on his cups made of moon-ravished snow,

some unfamiliar flower whose scent he used to know

in childhood, and which still perfumes his crystalline

life, grafting itself on the soul’s blue filigree.

And, because death is such, with the sole reverie

of the sage, I shall choose serenely to design

a youthful landscape idly on the cups again.

A slender line of azure blue, pale and precise,

would be a lake in skies of naked porcelain,

a lucid crescent lost behind white cloud proceeds

to steep its placid horn into the waters’ ice,

not far from three great emerald eyelashes, the reeds.

The Bell-Ringer

While the bell is awaking its clear chime

within the morning air, clean, crisp, and bright,

passing the child who sends for its delight

an Ave through the lavender and thyme,

its ringer, brushed by a bird he enlightened,

mumbles some Latin, totters sadly round

the stone that keeps the secular rope tightened,

and hears merely a distant tinkling sound.

Je suis cet homme. Hélas! de la nuit désireuse,

J’ai beau tirer le câble à sonner l’Idéal,

De froids péchés s’ébat un plumage féal,

Et la voix ne me vient que par bribes et creuse!

Mais, un jour, fatigué d’avoir enfin tiré,

O Satan, j’ôterai la pierre et me pendrai.

Tristesse d’été

Le soleil, sur le sable, ô lutteuse endormie,

En l’or de tes cheveux chauffe un bain langoureux

Et, consumant l’encens sur ta joue ennemie,

Il mêle avec les pleurs un breuvage amoureux.

De ce blanc flamboiement l’immuable accalmie

T’a fait dire, attristée, ô mes baisers peureux

« Nous ne serons jamais une seule momie

Sous l’antique désert et les palmiers heureux!»

Mais la chevelure est une rivière tiède,

Où noyer sans frissons l’âme qui nous obsède

Et trouver ce Néant que tu ne connais pas.

Je goûterai le fard pleuré par tes paupières,

Pour voir s’il sait donner au cœur que tu frappas

L’insensibilité de l’azur et des pierres.

L’Azur

De l’éternel Azur la sereine ironie

Accable, belle indolemment comme les fleurs,

Le poëte impuissant qui maudit son génie

A travers un désert stérile de Douleurs.

I am that man. No matter how I strain

on ardent night’s rope to ring the Ideal,

cold sins flaunt their safe wings without a care,

the sound comes only hollow and piecemeal!

But, Satan, tired of having tugged in vain,

some day, loosing the stone, I shall hang myself there.

Summer Sadness

The sunlight warms a languid bath on the sand

in your gold hair, wrestler asleep; it sears

the incense from your hostile visage, and

mingles an amorous potion with your tears.

The never-varied calm of this white glow

made you say, timid kisses, in distress:

‘Never shall we become one corpse below

the pleasant palms and ancient wilderness!’

Yet that hair is a tepid river to

drown undisturbed the soul obsessing us

and find the Void that you have never known!

I shall taste kohl wept from your eyes, and thus

see if it gives this heart stricken by you

the impassivity of sky and stone.

The Blue

The timeless blue’s clear irony oppresses,

as indolently beautiful as flowers,

the impotent poet cursing his powers

across a sterile desert of Distresses.

Fuyant, les yeux fermés, je le sens qui regarde

Avec l’intensité d’un remords atterrant,

Mon âme vide. Où fuir? Et quelle nuit hagarde

Jeter, lambeaux, jeter sur ce mépris navrant?

Brouillards, montez! Versez vos cendres monotones

Avec de longs haillons de brume dans les cieux

Que noiera le marais livide des automnes

Et bâtissez un grand plafond silencieux!

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse

En t’en venant la vase et les pâles roseaux,

Cher Ennui, pour boucher d’une main jamais lasse

Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

Encor! que sans répit les tristes cheminées

Fument, et que de suie une errante prison

Éteigne dans l’horreur de ses noires traînées

Le soleil se mourant jaunâtre à l’horizon!

—Le Ciel est mort.—Vers toi, j’accours! donne, ô matière,

L’oubli de l’Idéal cruel et du Péché

A ce martyr qui vient partager la litière

Où le bétail heureux des hommes est couché,

Car j’y veux, puisqu’enfin ma cervelle, vidée

Comme le pot de fard gisant au pied d’un mur,

N’a plus l’art d’attifer la sanglotante idée,

Lugubrement bâiller vers un trépas obscur.

En vain! l’Azur triomphe et je l’entends qui chante

Dans les cloches. Mon âme, il se fait voix pour plus

Nous faire peur avec sa victoire méchante,

Et du métal vivant sort en bleus angélus!

Il roule par la brume, ancien et traverse

Ta native agonie ainsi qu’un glaive sûr;

Où fuir dans la révolte inutile et perverse?

Je suis hanté. L’Azur! l’Azur! l’Azur! l’Azur!

Fleeing, eyes shut, I feel it contemplate

with the fierceness of a remorseful blight

my void soul. Flee—but where? And what wild night

can be tossed, tatters, on this crushing hate?

Fogs, ascend! Shed your ash in monotone masses

with ragged lengths of mist into the skies;

let it drown all the autumns’ pale morasses

and make a silent immense ceiling rise!

Come from the Lethean ponds, and on your way,

dear Tedium, gather livid reeds and mire

to block up, with your hands that never tire,

the blue holes torn by birds in wicked play.

Still more! ceaselessly let sad chimneys smoke

and let a drifting prison made of soot

in the horror of its black straggles choke

the yellowed sun dying at heaven’s foot!—

The Sky has died.—Matter, I need your aid!

Help this martyr who shares the litter in

which the contented human herd is laid

to lose all thought of cruel Ideal or Sin,

for there I long—since nowadays my mind,

void as a rouge pot dropped beside a wall,

can drape no sobbing thought of any kind—

to yawn, mourning, toward obscure downfall.

Useless! the Blue has triumphed, soul; it sings

through the bells, sounding out to frighten us

all the more with its evil gloryings

from live metal in some blue angelus!

It drifts with the mist, ancient, running through

your innate torment like a trusty sword;

in vain revolt, what can we flee toward?

Haunted I am. The Blue! The Blue! The Blue!

Brise marine

La chair est triste, hélas! et j’ai lu tous les livres.

Fuir! là-bas fuir! Je sens que des oiseaux sont ivres

D’être parmi l’écume inconnue et les cieux!

Rien, ni les vieux jardins reflétés par les yeux

Ne retiendra ce cœur qui dans la mer se trempe

O nuits! ni la clarté déserte de ma lampe

Sur le vide papier que la blancheur d éfend,

Et ni la jeune femme allaitant son enfant.

Je partirai! Steamer balançant ta mâture

Lève l’ancre pour une exotique nature!

Un Ennui, désolé par les cruels espoirs,

Croit encore à l’adieu suprême des mouchoirs!

Et, peut-être, les mâts, invitant les orages

Sont-ils de ceux qu’ un vent penche sur les naufrages

Perdus, sans mâts, sans mâts, ni fertiles îlots …

Mais, ô mon cœur, entends le chant des matelots!

Soupir

Mon âme vers ton front où reve, ô calme sœur,

Un automne jonché de taches de rousseur,

Et vers le ciel errant de ton œil angélique,

Monte, comme dans un jardin mélancolique,

Fidèle, un blanc jet d’eau soupire vers l’Azur!

—Vers l’Azur attendri d’Octobre pâle et pur

Que mire aux grands bassins sa langueur infinie:

Et laisse, sur l’eau morte où la fauve agonie

Des feuilles erre au vent et creuse un froid sillon,

Se traîner le soleil jaune d’un long rayon.

Aumône

Prends ce sac, Mendiant! tu ne le cajolas

Sénile nourisson d’ une tétine avare

Afin de pièce à pièce en égoutter ton glas.

Sea Breeze

The flesh is sad—and I’ve read every book.

O to escape—to get away! Birds look

as though they’re drunk for unknown spray and skies.

No ancient gardens mirrored in the eyes,

nothing can hold this heart steeped in the sea—

not my lamp’s desolate luminosity

nor the blank paper guarded by its white

nor the young wife feeding her child, O night!

Away! You steamer with your swaying helm,

raise anchor for some more exotic realm!

Ennui, crushed down by cruel hopes, still relies

on handkerchiefs’ definitive goodbyes!

Is this the kind of squall-inviting mast

that storm-winds buckle above shipwrecks cast

away—no mast, no islets flourishing? …

Still, my soul, listen to the sailors sing!

Sigh

My soul rises toward your brow where autumn teeming

with russet tinges, my calm sister, lingers dreaming,

toward the wandering sky of your angelic eyes

where a fountain of white water faithfully sighs,

as in some mournful garden, reaching toward the Blue!—

toward October’s pitying Blue, pale and true,

which mirrors in broad pools its endless lethargy

and on dead water where a fulvid agony

of leaves drifts windtossed and ploughs a chill furrow, may

let the yellow sun trail in a long lingering ray.

Alms

Have this purse, Beggar! you never pled for it

a senile nursling from a stingy nipple

to drain your death-knell from it bit by bit.

Tire du métal cher quelque péché bizarre

Et, vaste comme nous, les poings pleins, le baisons

Souffles-y qu’il se torde! une ardente fanfare.

Église avec l’encens que toutes ces maisons

Sur les murs quand berceur d’une bleue éclaircie

Le tabac sans parler roule les oraisons,

Et l’opium puissant brise la pharmacie!

Robes et peau, veux-tu lacérer le satin

Et boire en la salive heureuse l’inertie,

Par les cafés princiers attendre le matin?

Les plafonds enrichis de nymphes et de voiles,

On jette, au mendiant de la vitre, un festin.

Et quand tu sors, vieux dieu, grelottant sous tes toiles

D’emballage, l’aurore est un lac de vin d’or

Et tu jures avoir au gosier les étoiles!

Faute de supputer l’éclat de ton trésor,

Tu peux du moins t’orner d’une plume, à complies

Servir un cierge au saint en qui tu crois encor.

Ne t’imagine pas que je dis des folies.

La terre s’ouvre vieille à qui crève la faim.

Je hais une autre aumône et veux que tu m’oublies

Et surtout ne va pas, frère, acheter du pain.

Don du poème

Je t’apporte l’enfant d’une nuit d’Idumée!

Noire, à l’aile saignante et pâle, déplumée,

Par le verre brûlé d’aromates et d’or,

Par les carreaux glacés, hélas! mornes encor,

L’aurore se jeta sur la lampe angélique,

Palmes! et quand elle a montré cette relique

Draw some immense strange sin from the dear metal,

blow blazing fanfares on it, twist it round!

just as we kiss and clutch it in our fingers.

All these houses are fragrant holy ground

when on the walls, soothing a sky blue clearing,

tobacco rolls out prayers without a sound

and potent opium shatters its seller!

Skirts and skin—would you have those satins torn

and drink blissful inaction in saliva

at princely cafés waiting for the morn?

To beggars looking in they toss a banquet

from lofty halls that nymphs and veils adorn.

When you leave, old god shivering in your burlap,

a lake of golden wine is break of day

and you swear that the stars are in your gullet!

If you can count no hoards, at least you may

deck yourself with a plume and burn at compline

a candle to the saint whom you still pray.

Do not imagine that my words are folly.

The old earth parts for those who die unfed.

I hate all other handouts; please forget me.

Above all, brother, don’t go and buy bread.

Gift of the Poem

I bring you this child of an Idumaean night!

black, with featherless wings bleeding and nearly white,

through the glass burned with spices and with gold,

through the panes still, alas! dismal and icy cold,

the sunrise flung itself on the angelic

lamp, O you palms! and when it showed that relic

A ce père essayant un sourire ennemi,

La solitude bleue et stérile a frémi.

O la berceuse, avec ta fille et l’innocence

De vos pieds froids, accueille une horrible naissance:

Et ta voix rappelant viole et clavecin,

Avec le doigt fané presseras-tu le sein

Par qui coule en blancheur sibylline la femme

Pour des lèvres que l’air du vierge azur affame?

Hérodiade

Scène

LA NOURRICE—HÉRODIADE

Tu vis! ou vois-je ici l’ombre d’une princesse?

A mes lèvres tes doigts et leurs bagues, et cesse

De marcher dans un âge ignoré …

Reculez.

Le blond torrent de mes cheveux immaculés,

Quand il baigne mon corps solitaire le glace

D’horreur, et mes cheveux que la lumière enlace

Sont immortels. O femme, un baiser me tûrait

Si la beauté n’etait la mort…

Par quel attrait

Menée et quel matin oublié des prophètes

Verse, sur les lointains mourants, ses tristes fêtes,

Le sais-je? tu m’as vue, ô nourrice d’hiver,

Sous la lourde prison de pierres et de fer

Où de mes vieux lions traînent les siècles fauves

Entrer, et je marchais, fatale, les mains sauves,

Dans le parfum désert de ces anciens rois:

Mais encore as-tu vu quels furent mes effrois?

Je m’arrête rêvant aux exils, et j’effeuille,

Comme près d’un bassin dont le jet d’eau m’accueille,

Les pâles lys qui sont en moi, tandis qu’épris

to this father attempting an unfriendly smile,

the blue and sterile solitude shivered all the while.

Woman lulling your little daughter, greet

a cruel birth, with the innocence of your cold feet

and your voice which both viol and harpsichord invest,

will you with shrivelled fingers press the breast

from which flows woman, Sibylline and white,

for lips starved of the virgin azure light?

Herodias

Scene

THE NURSE and HERODIAS

You are alive! or do I see the ghost of a princess?

Cease walking in some unknown era; let me press

your fingers and their rings to my lips…

Stand back there!

Even the strong blonde stream of my unspotted hair

bathing my solitary body freezes it

with terror, woman, and my hairs entwined and knit

with bright light are immortal. One kiss would kill me

if beauty were not death…

By what affinity

I am drawn, and what dawn unknown to prophets pours

its doleful festivals on distant dying shores,

do I know? winter nurse, you saw me pass alone

into the heavy prison built of iron and stone

where my old lions haul the savage bygone years,

and, fated, with my hands unscathed, onward I went

among those ancient kings and their deserted scent:

but did you also see the nature of my fears?

I pause, dreaming of exiles, and I strip away,

as if beside a pool whose fountain welcomes me,

the pale lilies within me, while, allured to stare

De suivre du regard les languides débris

Descendre, à travers ma rêverie en silence,

Les bêtes, de ma robe écartent l’indolence

Et regardent mes pieds qui calmeraient la mer.

Calme, toi, les frissons de ta sénile chair,

Viens et ma chevelure imitant les manières

Trop farouches qui font votre peur des crinières,

Aide-moi, puisqu’ainsi tu n’oses plus me voir,

A me peigner nonchalamment dans un miroir.

Sinon la myrrhe gaie en ses bouteilles closes,

De l’essence ravie aux vieillesses de roses

Voulez-vous, mon enfant, essayer la vertu

Funèbre?

Laisse là ces parfums! Ne sais-tu

Que je les hais, nourrice, et veux-tu que je sente

Leur ivresse noyer ma tête languissante?

Je veux que mes cheveux qui ne sont pas des fleurs

A répandre l’oubli des humaines douleurs,

Mais de l’or, à jamais vierge des aromates,

Dans leurs éclairs cruels et dans leurs pâleurs mates,

Observent la froideur stérile du métal,

Vous ayant reflétés, joyaux du mur natal,

Armes, vases, depuis ma solitaire enfance.

Pardon! l’âge effaçait, reine, votre défense

De mon esprit pâli comme un vieux livre ou noir…

Assez! Tiens devant moi ce miroir.

O miroir!

Eau froide par l’ennui dans ton cadre gelée

Que de fois et pendant les heures, désolée

Des songes et cherchant mes souvenirs qui sont

Comme des feuilles sous ta glace au trou profond,

Je m’apparus en toi comme une ombre lointaine.

at the descent of all the languid disarray

dropping down, in the silence, through my reverie,

the lions part the indolence of the dress I wear

and gaze upon my feet that would appease the sea.

Appease the shudders of your senile flesh; come here,

and while my hair is imitating the too furious

habits of lions’ manes that animate your fear,

help me, since you no longer dare to see me thus,

help me comb my hair idly in a looking-glass.

If not gay myrrh in its sealed bottles, my dear lass,

then do you you wish to sample the funereal

power of the essence stolen from old roses?

such perfumes! Surely, nurse, you know I hate them all,

or would you have me feel their drunken rapture flow

in overwhelming floods that drown my languid head?

I want these hairs of mine—which are not flowers that spread

abroad oblivion of every human pain,

but gold, forever unsullied by any scent—

I want them to remain, in their cruel glint and plain

paleness, a sterile cold metallic element

reflecting you adornments of my natal wall,

armour and vases, since my lonely childhood days.

O queen, forgive me! age was starting to erase

your ban from my mind faint as an old book or black…

No more! Hold up the looking-glass before me.

Looking-glass!

Cold water frozen by the boredom at your back,

how many times, and during what long hours, dismayed

by dreams and groping for my memories that pass

like leaves beneath your ice and its profound abyss,

I saw myself within you like some distant shade,

Mais, horreur! des soirs, dans ta sévère fontaine,

J’ai de mon rêve épars connu la nudité!

Nourrice, suis-je belle?

Un astre, en vérité:

Mais cette tresse tombe…

Arrête dans ton crime

Qui refroidit mon sang vers sa source, et réprime

Ce geste, impiété fameuse: ah! conte-moi

Quel sûr démon te jette en ce sinistre émoi,

Ce baiser, ce parfums offerts et, le dirai-je?

O mon cœur, cette main encore sacrilège,

Car tu voulais, je crois, me toucher, sont un jour

Que ne finira pas sans malheur sur la tour…

O tour qu’Hérodiade avec effroi regarde!

Temps bizarre, en effet, de quoi le ciel vous garde!

Vous errez, ombre seule et nouvelle fureur,

Et regardant en vous précoce avec terreur;

Mais pourtant adorable autant qu’une immortelle,

O mon enfant, et belle affreusement et telle

Que…

Mais n’allais-tu pas me toucher?

J’aimerais

Être à qui le Destin réserve vos secrets.

Oh! tais-toi!

Viendra-t-il parfois?

yet some nights, in your grim fountain—horrible, this!—

I knew the nakedness of my own scattered dream!

Nurse, am I beautiful?

Truly, a starry gleam:

and yet this tress is falling…

Stop your wickedness

which chills my blood right to its wellsprings, and repress

that gesture, that notorious blasphemy: tell me

what cunning demon stirs your sinister sensibility,

that kiss, those offerings of perfume, and, shall I say?

O heart of mine, that ever sacrilegious hand,

for you wished, I believe, to touch me, are a day

that will not end without misfortune on the tower…

and that Herodias contemplates with dismay!

These are indeed strange times, from which may heaven’s power

keep you! you stray, a solitary shadow and

new fury, gazing at your own precocity

in fear, yet always lovely as a goddess, O

my child, and dreadful in your beauty, so much so

that…

Were you not about to touch me?

O to be

the one for whom your secrets are reserved by fate!

Be silent!

Will he be here some time?

Étoiles pures,

N’entendez pas!

Comment, sinon parmi d’obscures

Épouvantes, songer plus implacable encor

Et comme suppliant le dieu que le trésor

De votre grâce attend! Et pour qui, dévorée

D’angoisse, gardez-vous la splendeur ignorée

Et le mystère vain de votre être?

Pour moi.

Triste fleur qui croît seule et n’a pas d’autre émoi

Que son ombre dans l’eau vue avec atonie.

Va, garde ta pitié comme ton ironie.

Toutefois expliquez: oh! non, naïve enfant,

Décroîtra, quelque jour, ce dédain triomphant…

Mais qui me toucherait, des lions respectée?

Du reste, je ne veux rien d’humain et, sculptée,

Si tu me vois les yeux perdus aux paradis,

C’est quand je me souviens de ton lait bu jadis.

Victime lamentable à son destin offerte!

Oui, c’est pour moi, pour moi, que je fleuris, déserte!

Vous le savez, jardins d’améthyste, enfouis

Sans fin dans de savants abîmes éblouis,

Ors ignorés, gardant votre antique lumière

O you pure

stars, do not listen!

How, except among obscure

terrors, can we envisage the divinity

still more implacable and like a suppliant

whom all the treasures of your beauty must await!

For whom would you, consumed by pangs, keep the unknown

splendour and the vain mystery of your being?

For myself alone.

Sad lonely flower, emotionally ignorant

but for its shadow seen in the stream listlessly.

Go, spare your pity and your irony.

Yet tell me this: oh! no, your triumphal disdain,

you poor innocent child, will some day surely wane…

But when lions respect me, who would dare touch me?

Besides, I long for nothing human; if you see

me like a statue with eyes lost in paradise,

that is when I recall the milk you gave me formerly.

Victim facing her doom—pitiful sacrifice!

Yes, for myself alone I bloom, in isolation!

You gardens blossoming amethyst, you know this,

endlessly buried in some dazzling deep abyss,

unknown golds that preserve your old illumination

Sous le sombre sommeil d’une terre première,

Vous, pierres où mes yeux comme de purs bijoux

Empruntent leur clarté mélodieuse, et vous,

Métaux qui donnez à ma jeune chevelure

Une splendeur fatale et sa massive allure!

Quant à toi, femme née en des siècles malins

Pour la méchanceté des antres sibyllins,

Qui parles d’un mortel! selon qui, des calices

De mes robes, arôme aux farouches délices,

Sortirait le frisson blanc de ma nudité,

Prophétise que si le tiède azur d’été,

Vers lui nativement la femme se dévoile,

Me voit dans ma pudeur grelottante d’étoile,

Je meurs!

J’aime l’horreur d’être vierge et je veux

Vivre parmi l’effroi que me font mes cheveux

Pour, le soir, retirée en ma couche, reptile

Inviolé, sentir en la chair inutile

Le froid scintillement de ta pâle clarté,

Toi qui te meurs, toi qui brûles de chasteté,

Nuit blanche de glaçons et de neige cruelle!

Et ta sœur solitaire, ô ma sœur éternelle,

Mon rêve montera vers toi: telle déjà,

Rare limpidité d’un cœur qui le songea,

Je me crois seule en ma monotone patrie,

Et tout, autour de moi, vit dans l’idolâtrie

D’un miroir qui reflète en son calme dormant

Hérodiade au clair regard de diamant…

O charme dernier, oui! je le sens, je suis seule.

Madame, allez-vous donc mourir?

Non, pauvre a’ïeule,

Sois calme et, t’é loignant, pardonne à ce cœur dur,

Mais avant, si tu veux, clos les volets: l’azur

Séraphique sourit dans les vitres profondes,

beneath the sombre sleep of earth’s primeval days,

you precious stones from which these eyes of mine like pure

gems borrow their melodious and brilliant rays,

and all you metals that bestow the massed allure

and fatal splendour on my head of youthful hair!

As for you—woman born in crafty centuries

suiting the wickedness of some Sibylline lair,

who speaks about a man and says the calyces

of my skirts, fragrant with ferocious ecstasies,

would bring forth the white shudder of my nakedness—

now prophesy that if the warm blue summer sky,

100

toward which women naturally will undress,

should see me in my shame, shivering, starlike, I

shall die!

I love the horror of being virgin and

wish to live with the terror that my hair gives me

so that, retiring to my bed at night,

105

inviolate reptile, in my useless flesh I might

feel the chill scintillation of your pallid glow,

you that die to yourself and burn with chastity,

white sleepless night of icicles and cruel snow!

Your lone sister, my dream will rise toward you, O

110

my everlasting sister: and already such

I feel alone in my monotonous fatherland

(the rare transparence of a heart that dreamed as much),

while everything lives in idolatry beyond

as a mirror reflecting in its slumbrous balm

115

Herodias with her clear gaze of diamond…

O final charm, O yes! I am alone, I know.

Are you then going to die, Madame?

No; as you go,

forgive this hard heart, poor old creature, and be calm;

but first close all the shutters, if you please,

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seraphic blue sky smiles in each deep windowpane,

Et je déteste, moi, le bel azur!

Des ondes

Se bercent et, là-bas, sais-tu pas un pays

Où le sinistre ciel ait les regards haïs

De Vénus qui, le soir, brûle dans le feuillage:

J’y partirais.

Allume encore, enfantillage,

Dis-tu, ces flambeaux où la cire au feu léger

Pleure parmi l’or vain quelque pleur étranger

Et…

Maintenant?

Adieu.

Vous mentez, ô fleur nue

De mes lèvres!

J’attends une chose inconnue

Ou, peut-être, ignorant le mystère et vos cris,

Jetez-vous les sanglots suprêmes et meurtris

D’une enfance sentant parmi les rêveries

Se séparer enfin ses froides pierreries.

L’Après-midi d’vn favne

Églogve

LE FAVNE

Ces nymphes, je les veux perpétuer.

Si clair,

Leur incarnat léger, qu’il voltige dans l’air

Assoupi de sommeils touffus.

Aimai-je un rêve?

Mon doute, amas de nuit ancienne, s’achève

En maint rameau subtil, qui, demeuré les vrais

and how I hate the beautiful blue sky!

Mild seas

are swaying and, beyond, you may know some terrain

where the sinister sky’s glances are hated by

Venus who burns among the leaves at evening:

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there I would go.

One more, childish you say, desire:

kindle those torches where the wax with its frail fire

weeps some alien tear in the midst of the vain

gold and…

And now?

Farewell.

You are speaking a lie,

naked flower of my lips.

I wait an unknown thing

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or possibly, not knowing the mystery and your screams,

you may be flinging out the last and wounded groans

wept by a childhood feeling its cold precious stones

finally separate in the midst of the dreams.

A Favn in the Afternoon

Eclogve

THE FAVN speaks:

I’d love to make them linger on, those nymphs.

So fair,

their frail incarnate, that it flutters in the air

drowsy with tousled slumbers.

Did I love a dream?

My doubt, hoard of old darkness, ends in a whole stream

of subtle branches which, remaining as the true

Bois mêmes, prouve, hélas! que bien seul je m’offrais

Pour triomphe la faute idéale de roses—

Réfléchissons…

ou si les femmes dont tu gloses

Figurent un souhait de tes sens fabuleux!

Faune, l’illusion s’échappe des yeux bleus

Et froids, comme une source en pleurs, de la plus chaste:

Mais, l’autre tout soupirs, dis-tu qu’elle contraste

Comme brise du jour chaude dans ta toison?

Que non! par l’immobile et lasse pâmoison

Suffoquant de chaleurs le matin frais s’il lutte,

Ne murmure point d’eau que ne verse ma flûte

Au bosquet arrosé d’accords; et le seul vent

Hors des deux tuyaux prompt à s’exhaler avant

Qu’il disperse le son dans une pluie aride,

C’est, à l’horizon pas remué d’une ride,

Le visible et serein souffle artificiel

De l’inspiration, qui regagne le ciel.

O bords siciliens d’un calme marécage

Qu’à l’envi des soleils ma vanité saccage,

Tacites sous les fleurs d’étincelles, CONTEZ

» Que je coupais ici les creux roseaux domptés

» Par le talent; quand, sur l’or glauque de lointaines

» Verdures dédiant leur vigne à des fontaines,

» Ondoie une blancheur animale au repos:

» Et qu’au prélude lent où naissent les pipeaux,

» Ce vol de cygnes, non! de naïades se sauve

» Ou plonge…

Inerte, tout brûle dans l’heure fauve

Sans marquer par quel art ensemble détala

Trop d’hymen souhaité de qui cherche le la:

Alors m’éveillerais-je à la ferveur première,

Droit et seul, sous un flot antique de lumière,

Lys! et l’un de vous tous pour l’ingénuité.

forests, show that I’ve offered myself (quite alone, too)

the roses’ ideal failing as something glorious—

Let me reflect…

what if these women you discuss,

faun, represent desires of your own fabulous

senses! Illusion flows out of the chilly blue

eyes of the chaster one, like a fountain in tears:

the other, though, all sighs—do you think she appears

in contrast like a day’s warm breeze across your fleece?

Not at all: through the lazy languishing release

stifling with heat the cool dawn’s struggles, not a sound

of water but my flute’s outpourings murmurs round

the thicket steeped in music; and the one stir of air

my dual pipes are swiftly shedding everywhere

and then dispersing in a sonorous arid sleet,

is, over the horizon that no ripples pleat,

the visible, serene and artificial sigh

of inspiration reascending to the sky.

O fringes of a placid mere in Sicily

thus plundered by my sun-rivalling vanity,

silent beneath the blooms of brilliant light, PROCLAIM

‘how I was cropping here the hollow reeds made tame

by talent, when, across the blue-green gold of things

far off—verdures devoting their vines to the springs—

came shimmering to rest a pallid animal glow;

and when the pipes were brought to birth, how at their slow

prelude this flight of swans—no! naiads—fled away

or dived…

All things burn in the fulvid time of day,

inert, failing to show by what art it dispersed,

that nuptial excess craved by someone seeking A

natural; and then I must waken to the first

passion, erect, alone, beneath an age-old light,

lilies! and one among you, a simple neophyte.

Autre que ce doux rien par leur lèvre ébruité,

Le baiser, qui tout bas des perfides assure,

Mon sein, vierge de preuve, atteste une morsure

Mystérieuse, due à quelque auguste dent;

Mais, bast! arcane tel élut pour confident

Le jonc vaste et jumeau dont sous l’azur on joue,

Qui, détournant à soi le trouble de la joue

Rêve, dans un solo long, que nous amusions

La beauté d’alentour par des confusions

Fausses entre elle-même et notre chant crédule;

Et de faire aussi haut que l’amour se module

Évanouir du songe ordinaire de dos

Ou de flanc pur suivis avec mes regards clos,

Une sonore, vaine et monotone ligne.

Tâche donc, instrument des fuites, ô maligne

Syrinx, de refleurir aux lacs où tu m’attends!

Moi, de ma rumeur fier, je vais parler longtemps

Des déesses; et par d’idolâtres peintures,

A leur ombre enlever encore des ceintures:

Ainsi, quand des raisins j’ai sucé la clarté,

Pour bannir un regret par ma feinte écarté,

Rieur, j’élève au ciel d’été la grappe vide

Et, soufflant dans ses peaux lumineuses, avide

D’ivresse, jusqu’au soir je regarde au travers.

O nymphes, regonflons des SOUVENIRS divers.

» Mon œil, trouant les joncs, dardait chaque encolure

» Immortelle, qui noie en l’onde sa brûlure

» Avec un cri de rage au ciel de la forêt;

» Et le splendide bain de cheveux disparaît

» Dans les clartés et les frissons, ô pierreries!

» J’accours; quand, à mes pieds, s’entrejoignent (meurtries

» De la langueur goûtée à ce mal d’être deux)

» Des dormeuses parmi leurs seuls bras hasardeux;

» Je les ravis, sans les désenlacer, et vole

» A ce massif, haï par l’ombrage frivole,

Other than that sweet nothing voiced by their lip, the kiss

giving assurance softly of the faithless, this

virgin-proof breast of mine bears witness to some bite

of a mysterious kind from sacred teeth; but wait!

that certain esoteric something chose the great

twin reed played under heaven as its secret friend;

diverting the cheek’s disturbances for its own end,

it dreams, in a long solo, that we have seduced

the beauties round about us by a false confusion

of them with the naive melody we’ve produced;

and dreams of, high as love itself can modulate,

evacuating from the commonplace illusion

of some pure loin or rear that my shut eyes create

a sonorous, monotonous and empty line.

Try, then, to flower again, organ of flights, malign

syrinx, across the lake-flats where you wait for me!

Proud of these sounds of mine, I’ll speak perpetually

of goddesses; I’ll lift more of the drapery

up from their shadows with idolatrous displays:

so, when I’ve sucked the gleam of grape-flesh, to erase

this disappointment that my sleight has scattered, I

raise the void cluster, laughing, to the summer sky;

avid for drunkenness, I blow into its light-

filled skins, and stare through them until the fall of night.

Nymphs, let’s expand again various MEMORIES.

‘My gaze delved through the reeds, darted on each of these

immortal throats plunging their heat into the flow

with cries of fury at the forest heavens; so

the glorious cascade of tresses slipped from view

in glitterings and shiverings—such jewelleries!

I sped there; at my feet lay linked (and wounded through

the languor tasted from this pain of being two)

a sleeping pair of nymphs in their lone careless braid

of limbs; I seized without unlacing them, and flew

here to this thicket hated by the frivolous shade

» De roses tarissant tout parfum au soleil,

» Où notre ébat au jour consumé soit pareil.

Je t’adore, courroux des vierges, ô délice

Farouche du sacré fardeau nu qui se glisse

Pour fuir ma lèvre en feu buvant, comme un éclair

Tressaille! la frayeur secrète de la chair:

Des pieds de l’inhumaine au cœur de la timide

Que délaisse à la fois une innocence, humide

De larmes folles ou de moins tristes vapeurs.

» Mon crime, c’est d’avoir, gai de vaincre ces peurs

» Traîtresses, divisé la touffe échevelée

» De baisers que les dieux gardaient si bien mêlée;

» Car, à peine j’allais cacher un rire ardent

» Sous les replis heureux d’une seule (gardant

» Par un doigt simple, afin que sa candeur de plume

» Se teignît à l’émoi de sa sœur qui s’allume,

» La petite, naïve et ne rougissant pas:)

» Que de mes bras, défaits par de vagues trépas,

» Cette proie, à jamais ingrate se délivre

» Sans pitié du sanglot dont j’étais encore ivre.

Tant pis! vers le bonheur d’autres m’entraîneront

Par leur tresse nouée aux cornes de mon front:

Tu sais, ma passion, que, pourpre et déjà mûre,

Chaque grenade éclate et d’abeilles murmure;

Et notre sang, épris de qui le va saisir,

Coule pour tout l’essaim éternel du désir.

A l’heure où ce bois d’or et de cendres se teinte

Une fête s’exalte en la feuillée éteinte:

Etna! c’est parmi toi visité de Vénus

Sur ta lave posant ses talons ingénus,

Quand tonne un somme triste ou s’épuise la flamme.

Je tiens la reine!

O sûr châtiment…

Non, mais l’âme

De paroles vacante et ce corps alourdi

Tard succombent au fier silence de midi:

Sans plus il faut dormir en l’oubli du blasphème,

where roses dry up all their fragrance in the sun

and where our frolics may be squandered like the light.

I love these virgin angers, this untamed delight

of nude and sacred burdens slipping away to shun

my burning lips that drink in, as a lightning-sheet

quivers! the flesh’s secret terror, from the feet

of the cruel girl to the heart of the timid one

simultaneously abandoned by an innocence, damp

with foolish tears or fluids of a less grim stamp.

‘My offence, in my joy at conquering these sly

terrors, was that I prised apart the tousled wry

kisses the gods had kept so deftly mingled: I

no sooner strove to hide this ecstasy of mine

within one girl’s happy recesses (with a fine

fingerhold on the other one—naive and slight,

not blushing in the least—so that her feathery white

might be tinged as her sister’s passion caught alight),

than from my arms, untwined by some vague perishings,

this everlastingly ungrateful captive springs

free, careless of my still-intoxicated sighs.

No matter! Other nymphs will draw me nonetheless,

their tresses tangled on my horns, to happiness:

how, purple, freshly ripe, the pomegranates rise

and burst and murmur with the bees, my passion knows;

our blood, allured by what may seize its fancy, flows

for the swarm of desires eternally released.

Among the dead leaves, at times when the forest glows

with gold and ashen tints, there rises up a feast:

100

Etna! across your very slopes, then, Venus goes,

and on your laval ground she rests her artless toes

when sad slumbers are sounding and the flame has ceased.

I’ve seized the queen!

The punishment is certain…

No,

but the soul void of words and heavy body slow-

105

ly fall before noon’s haughty calm. No more ado;

must sleep now, must forget the blasphemy and blame,

Sur le sable altéré gisant et comme j’aime

Ouvrir ma bouche à l’astre efficace des vins!

Couple, adieu; je vais voir l’ombre que tu devins.

[ « La chevelure vol… »]

La chevelure vol d’une flamme à l’extrême

Occident de désirs pour la tout déployer

Se pose (je dirais mourir un diadème)

Vers le front couronné son ancien foyer

Mais sans or soupirer que cette vive nue

L’ignition du feu toujours intérieur

Originellement la seule continue

Dans le joyau de l’œil véridique ou rieur

Une nudité de héros tendre diffame

Celle qui ne mouvant astre ni feux au doigt

Rien qu’à simplifier avec gloire la femme

Accomplit par son chef fulgurante l’exploit

De semer de rubis le doute qu’elle écorche

Ainsi qu’une joyeuse et tutélaire torche

Sainte

A la fenêtre recélant

Le santal vieux qui se dédore

De sa viole étincelant

Jadis avec flûte ou mandore,

Est la Sainte pâle, étalant

Le livre vieux qui se déplie

Du Magnificat ruisselant

Jadis selon vêpre et complie:

spread on the thirsty sand; and as I love to do

open my mouth to the wines’ potent star!

Both of you,

farewell; I’m going to see the shadow you became.

110

[‘The hair flight of a flame…’]

The hair flight of a flame to the extreme

west of desire if it should all unlace

settles (a diadem dying it would seem)

near the crowned brow its former fireplace

but without sighing for more gold than this

live cloud kindling the fire ever within

at first the only one continues in

the jewel of the eye true or remiss

a tender naked hero would degrade

her who stirring no star or fire would

just condensing with glory womanhood

flashing with her head wreak the escapade

of strewing rubies on the doubt she would scorch

like a joyous and tutelary torch.

Saint

At the window that veils her old

sandalwood viol voiding gold

which used to cast its glitter in

the past with flute or mandolin

is the pale Saint displaying that

old volume the Magnificat

unfolded, from which compline or

vespersong used to stream before:

A ce vitrage d’ostensoir

Que frôle une harpe par l’Ange

Formée avec son vol du soir

Pour la délicate phalange

Du doigt que, sans le vieux santal

Ni le vieux livre, elle balance

Sur le plumage instrumental,

Musicienne du silence.

Toast funèbre

O de notre bonheur, toi, le fatal emblème!

Salut de la démence et libation blême,

Ne crois pas qu’au magique espoir du corridor

J’offre ma coupe vide où souffre un monstre d’or!

Ton apparition ne va pas me suffire:

Car je t’ai mis, moi-même, en un lieu de porphyre.

Le rite est pour les mains d’éteindre le flambeau

Contre le fer épais des portes du tombeau:

Et l’on ignore mal, élu pour notre fête

Très-simple de chanter l’absence du poëte,

Que ce beau monument l’enferme tout entier:

Si ce n’est que la gloire ardente du métier,

Jusqu’à l’heure commune et vile de la cendre,

Par le carreau qu’allume un soir fier d’y descendre,

Retourne vers les feux du pur soleil mortel!

Magnifique, total et solitaire, tel

Tremble de s’exhaler le faux orgueil des hommes.

Cette foule hagarde! elle annonce: Nous sommes

La triste opacité de nos spectres futurs.

Mais le blason des deuils épars sur de vains murs,

J’ai méprisé l’horreur lucide d’une larme,

Quand, sourd même à mon vers sacré qui ne l’alarme,

Quelqu’un de ces passants, fier, aveugle et muet,

Hôte de son linceul vague, se transmuait

at this ostensory pane draped

by a harp that the Angel shaped

in his flight through the evening shade

for the delicate finger-blade

as she is poising to caress,

neither old wood nor old edition,

but instrumental featheriness—

being the silence’s musician.

Funerary Toast

You fatal emblem of our happiness!

A toast of lunacy, a wan libation,

not to the passage’s magic aspiration

I raise my void cup bearing a gold monster in distress!

Your apparition is not enough for me:

I myself set you in the porphyry.

The rite requires that hands should quench the torch

against the strong iron gates at the tomb’s porch:

chosen for our feast simply to declare

the poet’s absence, we must be aware

that this fair monument holds all of him.

Unless the bright fame of what he has done,

until the ashes’ hour so common and so grim,

through glass lit by a dusk proud to fall there

returns toward the fires of the pure mortal sun!

Sublime, total and solitary, then

he fears to breathe out the false pride of men.

‘We are’, declare these haggard teeming hosts,

‘the sad opaque forms of our future ghosts.’

But with blazons of woe strewn across each vain wall

I scorn the lucid horror of a tear,

when, proud, mute, blind, the guest of his vague graveyard shawl,

one of those passers-by, failing to stir or hear

even my sacred verse, goes through a transformation

En le vierge héros de l’attente posthume.

Vaste gouffre apporté dans l’amas de la brume

Par l’irascible vent des mots qu’il n’a pas dits,

Le néant à cet Homme aboli de jadis:

« Souvenir d’horizons, qu’est-ce, ô toi, que la Terre?

Hurle ce songe; et, voix dont la clarté s’altère,

L’espace a pour jouet le cri: « Je ne sais pas!

Le Maître, par un œil profond, a, sur ses pas,

Apaisé de l’éden l’inquiète merveille

Dont le frisson final, dans sa voix seule, éveille,

Pour la Rose et le Lys, le mystère d’un nom.

Est-il de ce destin rien qui demeure, non?

O vous tous! oubliez une croyance sombre.

Le splendide génie éternel n’a pas d’ombre.

Moi, de votre désir soucieux, je veux voir,

A qui s’évanouit, hier, dans le devoir,

Idéal que nous font les jardins de cet astre,

Survivre pour l’honneur du tranquille désastre

Une agitation solennelle par l’air

De paroles, pourpre ivre et grand calice clair,

Que, pluie et diamant, le regard diaphane

Resté là sur ces fleurs dont nulle ne se fane,

Isole parmi l’heure et le rayon du jour!

C’est de nos vrais bosquets déjà tout le séjour,

Où le poëte pur a pour geste humble et large

De l’interdire au rêve, ennemi de sa charge:

Afin que le matin de son repos altier,

Quand la mort ancienne est comme pour Gautier

De n’ouvrir pas les yeux sacrés et de se taire,

Surgisse, de l’allée ornement tributaire,

Le sépulcre solide où gît tout ce qui nuit,

Et l’avare silence et la massive nuit.

into the virgin hero of posthumous expectation.

That dream the void, a massive chasm hurled

by the fierce wind of words he did not say

into the mist, howls at this Man dead long ago:

‘Recalled horizons, speak, what is the World?’

and space, a voice whose clarity fades away,

toys with this cry: ‘I do not know!’

The Master’s keen eye, as he went, brought ease

to Eden’s restless wonder, whose last throes

in his unique voice wake the mysteries

of a name for the Lily and the Rose.

Is none of this destiny enduring? none?

Forget so dark a credo, everyone.

Radiant eternal genius leaves no shade.

Mindful of your desires, I wish to see

in our task, the ideal that our star’s parks have laid

upon us, for this man who vanished recently,

a solemn stir of words stay alive in the air

in honour of the calm catastrophe—

a huge clear bloom, a purple ecstasy,

which his diaphanous gaze remaining there,

rain and diamond, on these flowers that never fade away,

isolates in the hour and radiance of day!

Already within these true groves we stay,

where the true poet’s broad and humble gesture must

keep them from dreams, those enemies of his trust:

so when he rests in pride at break of day,

when ancient death is as for Gautier

not to speak nor to open his consecrated eyes,

an ornamental tribute of the path may rise,

the solid tomb bedding all forms of blight,

and grudging silence and the massive night.

Prose
(pour des Esseintes)

Hyperbole! de ma mémoire

Triomphalement ne sais-tu

Te lever, aujourd’hui grimoire

Dans un livre de fer vêtu:

Car j’installe, par la science,

L’hymne des cœurs spirituels

En l’œuvre de ma patience,

Atlas, herbiers et rituels.

Nous promenions notre visage

(Nous fûmes deux, je le maintiens)

Sur maints charmes de paysage,

O sœur, y comparant les tiens.

L’ère d’autorité se trouble

Lorsque, sans nul motif, on dit

De ce midi que notre double

Inconscience approfondit

Que, sol des cent iris, son site,

Ils savent s’il a bien été,

Ne porte pas de nom que cite

L’or de la trompette d’Été.

Oui, dans une île que l’air charge

De vue et non de visions

Toute fleur s’étalait plus large

Sans que nous en devisions.

Telles, immenses, que chacune

Ordinairement se para

D’un lucide contour, lacune

Qui des jardins la sépara.

Prose
(For des Esseintes)

Hyperbole! can you not rise

from my memory triumph-crowned,

today a magic scrawl which lies

in a book that is iron-bound:

for by my science I instil

the hymn of spiritual hearts

in the work of my patient will,

atlases, herbals, sacred arts.

Sister, we strolled and set our faces

(we were two, so my mind declares)

toward various scenic places,

comparing your own charms with theirs.

The reign of confidence grows troubled

when, for no reason, it is stated

of this noon region, which our doubled

unconsciousness has penetrated,

that its site, soil of hundredfold

irises (was it real? how well

they know) bears no name that the gold

trumpet of Summertime can tell.

Yes, in an isle the air had charged

not with mere visions but with sight

every flower spread out enlarged

at no word that we could recite.

And so immense they were, that each

was usually garlanded

with a clear contour, and this breach

parted it from the garden bed.

Gloire du long désir, Idées

Tout en moi s’exaltait de voir

La famille des iridées

Surgir à ce nouveau devoir,

Mais cette sœur sensée et tendre

Ne porta son regard plus loin

Que sourire et, comme à l’entendre

J’occupe mon antique soin.

Oh! sache l’Esprit de litige,

A cette heure où nous nous taisons,

Que de lis multiples la tige

Grandissait trop pour nos raisons

Et non comme pleure la rive,

Quand son jeu monotone ment

A vouloir que l’ampleur arrive

Parmi mon jeune étonnement

D’ouïr tout le ciel et la carte

Sans fin attestés sur mes pas,

Par le flot même qui s’écarte,

Que ce pays n’exista pas.

L’enfant abdique son extase

Et docte déjà par chemins

Elle dit le mot: Anastase!

Né pour d’éternels parchemins,

Avant qu’un sépulcre ne rie

Sous aucun climat, son aïeul,

De porter ce nom: Pulchérie!

Caché par le trop grand glaïeul.

Ideas, glory of long desire,

all within me rejoiced to see

the irid family aspire

to this new responsibility,

but Sister, a wise comforter,

carried her glance no further than

a smile and, as if heeding her,

I labour on my ancient plan.

Let the litigious Spirit know,

as we are silent at this season,

the manifold lilies’ stem would grow

to a size far beyond our reason

not as the shore in drearisome

sport weeps when it is fraudulent,

claiming abundance should have come

in my initial wonderment

hearing the heavens and map that gave

endless evidence close at hand,

by the very receding wave,

that there was never such a land.

The child, already dexterous

in the ways, sheds her ecstasy

and utters ‘Anastasius!’

born for scrolls of eternity

before a sepulchre chuckles ‘Ha!’

beneath its forebear any sky

to bear the name ‘Pulcheria!’

veiled by too tall gladioli.

Éventail

(de Madame Mallarmé)

Avec comme pour langage

Rien qu’un battement aux cieux

Le futur vers se dégage

Du logis très précieux

Aile tout bas la courrière

Cet éventail si c’est lui

Le même par qui derrière

Toi quelque miroir a lui

Limpide (où va redescendre

Pourchassée en chaque grain

Un peu d’invisible cendre

Seule à me rendre chagrin)

Toujours tel il apparaisse

Entre tes mains sans paresse

Autre éventail

(de Mademoiselle Mallarmé)

O rêveuse, pour que je plonge

Au pur délice sans chemin,

Sache, par un subtil mensonge,

Garder mon aile dans ta main.

Une fraîcheur de crépuscule

Te vient à chaque battement

Dont le coup prisonnier recule

L’horizon délicatement.

Vertige! voici que frissonne

L’espace comme un grand baiser

Qui, fou de naître pour personne,

Ne peut jailler ni s’apaiser.

Fan

(Belonging to Madame Mallarmé)

With no language but a trace

just a beating in the skies

so the future verse will rise

from its precious dwelling-place

thus the herald its wing low

this fan if it has become

that by which behind you some

looking-glass has shed its glow

limpidly (where grain by grain

some specks of invisible

scattered dust will surely fall

which is all that gives me pain)

like this may it always stand

in your never-idle hand

Another Fan

(Belonging to Mademoiselle Mallarmé)

Dreamer, that I may plunge in sweet

and pathless pleasure, understand

how, by ingenious deceit,

to keep my wing within your hand.

A coolness of the evening air

is reaching you at every beat;

its captive stroke with delicate care

drives the horizon to retreat.

Dizziness! space is quivering, see!

like one immense kiss which, insane

at being born for nobody,

can neither spurt up nor abstain.

Sens-tu le paradis farouche

Ainsi qu’un rire enseveli

Se couler du coin de ta bouche

Au fond de l’unanime pli!

Le sceptre des rivages roses

Stagnants sur les soirs d’or, ce l’est,

Ce blanc vol fermé que tu poses

Contre le feu d’un bracelet.

Feuillet d’album

Tout à coup et comme par jeu

Mademoiselle qui voulûtes

Ouïr se révéler un peu

Le bois de mes diverses flûtes

Il me semble que cet essai

Tenté devant un paysage

A du bon quand je le cessai

Pour vous regarder au visage

Oui ce vain souffle que j’exclus

Jusqu’à la dernière limite

Selon mes quelques doigts perclus

Manque de moyens s’il imite

Votre très naturel et clair

Rire d’enfant qui charme l’air

Remémoration d’amis belges

A des heures et sans que tel souffle l’émeuve

Toute la vétusté presque couleur encens

Comme furtive d’elle et visible je sens

Que se dévêt pli selon pli la pierre veuve

Feel how the untamed

Eden slips like a buried smile of caprice

down from the corner of your lips

deep into the unanimous crease.

The sceptre of shores tinged with rose

stagnant on golden waning days

is this, a white flight which you close

and set against a bracelet’s blaze.

Album Leaf

Suddenly and as if in play

Mademoiselle who wished to hear

some of the wood of my array

of varied flutes appear

I feel this trial which took place

in a pictorial vista tended

to have some value when I ended

and looked upon your face

yes this vain breath limited as

it was even in its final state

by my poor crippled fingers has

no power to imitate

your crystalline utterly care-

less childlike laugh that charms the air.

Remembering Belgian Friends

At certain times, when no breath stirs it, all

the almost incense-hued antiquity

as I feel widowed stone let her veils fall

fold on fold furtively and visibly

Flotte ou semble par soi n’apporter une preuve

Sinon d’épandre pour baume antique le temps

Nous immémoriaux quelques-uns si contents

Sur la soudaineté de notre amitié neuve

O très chers rencontrés en le jamais banal

Bruges multipliant l’aube au défunt canal

Avec la promenade éparse de maint cygne

Quand solennellement cette cité m’apprit

Lesquels entre ses fils un autre vol désigne

A prompte irradier ainsi qu’aile l’esprit.

Chansons bas

I

(Le Savetier)

Hors de la poix rien à faire,

Le lys naît blanc, comme odeur

Simplement je le préfère

A ce bon raccommodeur.

Il va de cuir à ma paire

Adjoindre plus que je n’eus

Jamais, cela désespère

Un besoin de talons nus.

Son marteau qui ne dévie

Fixe de clous gouailleurs

Sur la semelle l’envie

Toujours conduisant ailleurs.

Il recréerait des souliers,

O pieds, si vous le vouliez!

floats or seems not to bring its proof unless

by pouring time out as an ancient balm

over our newborn friendship’s suddenness

we immemorial few who feel so calm

O dear companions met in never trite

Bruges multiplying dawn in canals now dead

where various swans are voyaging outspread

when solemnly the city showed to me

those of its sons who trace another flight

to light the mind like a wing instantly.

Cheap Songs

I

(The Cobbler)

Lacking wax nothing to do,

lilies are born white, as smell

frankly I prefer them to

this man who repairs so well.

He will supplement my pair

with more leather than I had

ever, driving to despair

my demand for heels unclad.

His sure hammering impales

the urge to be passing through

constantly with cheeky nails

on the sole of this my shoe.

He’d create your shoes anew,

dear feet—if it suited you!

II

(La Marchande d’herbes aromatiques)

Ta paille azur de lavandes,

Ne crois pas avec ce cil

Osé que tu me la vendes

Comme à l’hypocrite s’il

En tapisse la muraille

De lieux les absolus lieux

Pour le ventre qui se raille

Renaître aux sentiments bleus.

Mieux entre une envahissante

Chevelure ici mets-la

Que le brin salubre y sente,

Zéphirine, Paméla

Ou conduise vers l’époux

Les prémices de tes poux.

Billet

Pas les rafales à propos

De rien comme occuper la rue

Sujette au noir vol de chapeaux;

Mais une danseuse apparue

Tourbillon de mousseline ou

Fureur éparses en écumes

Que soulève par son genou

Celle même dont nous vécûmes

Pour tout, hormis lui, rebattu

Spirituelle, ivre, immobile

Foudroyer avec le tutu,

Sans se faire autrement de bile

II

(The Seller of Scented Herbs)

Your strawy lavender so blue,

never believe that with those bold

eyelashes it may be sold

to me as to a hypocrite who

would use it as a tapestry

in places most convenient

so that the mocking bowels may be

reborn to true blue sentiment.

Better to set it among these

masses of overwhelming hair

and let the clean wisp perfume there

Paméla like a little breeze

or bring your spouse as sacrifice

the virgin firstfruits of your lice.

Note

Not the irrelevant gusts that might

seem to possess the broad highway

subjected to black hats in flight;

rather a dancer on display

a swirl of muslin in a whirl

or fury scattered in the sprays

which with her knee the very girl

for whom we lived our lives might raise

(enraptured, witty, yet inert)

to blast every well-trodden thing

beyond it with her ballet skirt

without otherwise blustering

Sinon rieur que puisse l’air

De sa jupe éventer Whistler.

Petit Air
I

Quelconque une solitude

Sans le cygne ni le quai

Mire sa désuétude

Au regard que j’abdiquai

Ici de la gloriole

Haute à ne la pas toucher

Dont maint ciel se bariole

Avec les ors de coucher

Mais langoureusement longe

Comme de blanc linge ôté

Tel fugace oiseau si plonge

Exultatrice à côté

Dans l’onde toi devenue

Ta jubilation nue

Petit Air
II

Indomptablement a dû

Comme mon espoir s’y lance

Éclater là-haut perdu

Avec furie et silence,

Voix étrangère au bosquet

Ou par nul écho suivie,

L’oiseau qu’on n’ouït jamais

Une autre fois en la vie.

unless perhaps in gay dismissal a

breeze from her tutu may fan Whistler.

Little Ditty
I

Some kind of solitude

with no swan and no pier

reflects its desuetude

in my gaze withdrawn here

from the vain pomp too high

for anyone to hold

mottling many a sky

with sunset’s varied gold

but languorously skirt

like cast-off drapery

of white some fleeting bird

if nearby joyously

your naked bliss should plumb

the wave that you become.

Little Ditty
II

Utterly invincibly

as my hopes seek it in flight

must have burst lost on the height

with silence and savagery

alien to the thicket or

with no echo left, the bird

whose voice in this life is heard

one time only and no more.

Le hagard musicien,

Cela dans le doute expire

Si de mon sein pas du sien

A jailli le sanglot pire

Déchiré va-t-il entier

Rester sur quelque sentier!

Plusieurs Sonnets

Quand l’ombre menaça de la fatale loi

Tel vieux Rêve, désir et mal de mes vertèbres,

Affligé de périr sous les plafonds funèbres

Il a ployé son aile indubitable en moi.

Luxe, ô salle d’ébène où, pour séduire un roi

Se tordent dans leur mort des guirlandes célèbres,

Vous n’êtes qu’un orgueil menti par les ténèbres

Aux yeux du solitaire ébloui de sa foi.

Oui, je sais qu’au lointain de cette nuit, la Terre

Jette d’un grand éclat l’insolite mystère,

Sous les siècles hideux qui l’obscurcissent moins.

L’espace à soi pareil qu’il s’accroisse ou se nie

Roule dans cet ennui des feux vils pour témoins

Que s’est d’un astre en fête allumé le génie.

Le vierge, le vivace et le bel aujourd’hui

Va-t-il nous déchirer avec un coup d’aile ivre

Ce lac dur oublié que hante sous le givre

Le transparent glacier des vols qui n’ont pas fui!

Un cygne d’autrefois se souvient que c’est lui

Magnifique mais qui sans espoir se délivre

Pour n’avoir pas chanté la région où vivre

Quand du stérile hiver a resplendi l’ennui.

Singer of this haggard tone,

it must perish in a doubt

whether worse distress poured out

not from its breast but my own

torn apart O may it stay

whole upon some traveller’s way!

A Few Sonnets

When the shade threatened with the fatal decree

that old Dream, my bones’ craving and their blight,

pained to die under the funereal height

it bowed its doubt-less plumage deep in me.

Splendour—ebony hall where, to allure

a king, illustrious wreaths writhe in their doom—

you are merely a pride lied by the gloom

to the faith-dazzled solitary viewer.

Yes, Earth has cast into this night afar

the startling mystery of sheer dazzlingness

beneath dread aeons darkening it less.

Space, its own peer, whether it fail or grow

rolls in this tedium trivial fires to show

the genius kindled by a festive star.

This virginal long-living lovely day

will it tear from us with a wing’s wild blow

the lost hard lake haunted beneath the snow

by clear ice-flights that never flew away!

A swan of old remembers it is he

superb but strives to break free woebegone

for having left unsung the territory

to live when sterile winter’s tedium shone.

Tout son col secouera cette blanche agonie

Par l’espace infligée à l’oiseau qui le nie,

Mais non l’horreur du sol où le plumage est pris.

Fantôme qu’à ce lieu son pur éclat assigne,

Il s’immobilise au songe froid de mépris

Que vêt parmi l’exil inutile le Cygne.

Victorieusement fui le suicide beau

Tison de gloire, sang par écume, or, tempête!

O rire si là-bas une pourpre s’apprête

A ne tendre royal que mon absent tombeau.

Quoi! de tout cet éclat pas même le lambeau

S’attarde, il est minuit, à l’ombre qui nous fête

Excepté qu’un trésor présomptueux de tête

Verse son caressé nonchaloir sans flambeau,

La tienne si toujours le délice! la tienne

Oui seule qui du ciel évanoui retienne

Un peu de puéril triomphe en t’en coiffant

Avec clarté quand sur les coussins tu la poses

Comme un casque guerrier d’impératrice enfant

Dont pour te figurer il tomberait des roses.

Ses purs ongles très haut dédiant leur onyx,

L’Angoisse ce minuit, soutient, lampadophore

Maint rêve vespéral brûlé par le Phénix

Que ne recueille pas de cinéraire amphore

Sur les crédences, au salon vide: nul ptyx,

Aboli bibelot d’inanité sonore,

(Car le Maître est allé puiser des pleurs au

Styx Avec ce seul objet dont le Néant s’honore).

His neck will shake off this white throe that space

has forced the bird denying it to face,

but not the horror of earth that traps his wings.

Phantom imposed this place by his sheer gleam,

he lies immobile in scorn’s frigid dream

worn by the Swan dismissed to futile things.

The fine suicide fled victoriously

blaze of fame, blood in foam, gold, storm and stress!

If, below, regal purple is to dress

only my absent tomb, what mockery!

What! out of all that brilliance not one shred

stays, in the dark that fêtes us (it’s dead night)

except the arrogant treasure of a head

sheds its caressed nonchalance with no light,

yours yes a constant pleasure! yours alone

retaining from the heavens that have gone

a trace of childish triumph for your crown

of light when on the pillows you lay it prone

like some child-empress’s war-morion

that in your likeness showers roses down.

With her pure nails offering their onyx high,

lampbearer Agony tonight sustains

many a vesperal fantasy burned by

the Phoenix, which no funerary urn contains

on the empty room’s credences: no ptyx,

abolished bauble, sonorous inanity

(Master has gone to draw tears from the Styx

with that one thing, the Void’s sole source of vanity).

Mais proche la croisée au nord vacante, un or

Agonise selon peut-être le décor

Des licornes ruant du feu contre une nixe,

Elle, défunte nue en le miroir, encor

Que, dans l’oubli fermé par le cadre, se fixe

De scintillations sitôt le septuor.

Le Tombeau d’Edgar Poe

Tel qu’en Lui-même enfin l’éternité le change,

Le Poëte suscite avec un glaive nu

Son siècle épouvanté de n’ avoir pas connu

Que la mort triomphait dans cette voix étrange!

Eux, comme un vil sursaut d’hydre oyant jadis l’ange

Donner un sens plus pur aux mots de la tribu

Proclamèrent très haut le sortilège bu

Dans le flot sans honneur de quelque noir mélange.

Du sol et de la nue hostiles, ô grief!

Si notre idée avec ne sculpte un bas-relief

Dont la tombe de Poe éblouissante s’orne

Calme bloc ici-bas chu d’un désastre obscur

Que ce granit du moins montre à jamais sa borne

Aux noirs vols du Blasphème épars dans le futur.

Le Tombeau de Charles Baudelaire

Le temple enseveli divulgue par la bouche

Sépulcrale d’égout bavant boue et rubis

Abominablement quelque idole Anubis

Tout le museau flambé comme un aboi farouche

Yet near the vacant northward casement dies

a gold possibly from the decorations

of unicorns lashing a nymph with flame;

dead, naked in the looking-glass she lies

though the oblivion bounded by that frame

now spans a fixed septet of scintillations.

The Tomb of Edgar Allan Poe

Changed to Himself at last by eternity,

with a bare sword the Poet has bestirred

his age terrified that it failed to see

how death was glorying in that strange word.

The spell was drunk, so they proclaimed aloud

(as vile freaks writhe when seraphim bestow

purer sense on the phrases of the crowd),

in some black brew’s dishonourable flow.

If our idea can carve no bas-relief

from hostile clod and cloud, O struggling grief,

for the adornment of Poe’s dazzling tomb,

at least this block dropped by an occult doom,

this calm granite, may limit all the glum

Blasphemy-flights dispersed in days to come.

The Tomb of Charles Baudelaire

The buried shrine disgorges through its foul

sepulchral sewer-mouth slobbering sod

and ruby vilely some Anubis-god

its muzzle blazing like a savage howl

Ou que le gaz récent torde la mèche louche

Essuyeuse on le sait des opprobres subis

Il allume hagard un immortel pubis

Dont le vol selon le réverbère découche

Quel feuillage séché dans les cités sans soir

Votif pourra bénir comme elle se rasseoir

Contre le marbre vainement de Baudelaire

Au voile qui la ceint absente avec frissons

Celle son Ombre même un poison tutélaire

Toujours à respirer si nous en périssons

Hommage

Le silence déjà funèbre d’une moire

Dispose plus qu’un pli seul sur le mobilier

Que doit un tassement du principal pilier

Précipiter avec le manque de mémoire.

Notre si vieil ébat triomphal du grimoire,

Hiéroglyphes dont s’exalte le millier

A propager de l’aile un frisson familier!

Enfouissez-le moi plutôt dans une armoire.

Du souriant fracas originel haï

Entre elles de clartés maîtresses a jailli

Jusque vers un parvis né pour leur simulacre,

Trompettes tout haut d’or pâmé sur les vélins,

Le dieu Richard Wagner irradiant un sacre

Mal tu par l’encre même en sanglots sibyllins.

I

Tout Orgueil fume-t-il du soir,

Torche dans un branle étouffée

Sans que l’immortelle bouffée

Ne puisse à l’abandon surseoir!

or when new gas wrings the wicks that erase

shiftily insults suffered (as we know)

it lights eternal loins with a wild glow

whose flight beds out according to its rays

What foliage dried in any nightless town

could consecrate as she can do and sit

against the marble of Baudelaire in vain,

departed from the veils that form her gown

with shimmers—she, his Shade, a guardian bane

to breathe forever though we die of it

Homage

Already mourning, the silence of a pall

casts more than one fold on the furnishing

which the central pillar’s collapse must bring

suddenly down with no memorial.

The old gay triumphs of our magic scrawl,

hieroglyphs by the thousand scurrying

to spread familiar flutters with their wing!

bury them in a cupboard after all.

From the original smiling noisy crowd

hated among the master lights has gushed

to a shrine born for their representation,

gold trumpets on the vellum swooning loud,

Wagner the god lighting a consecration

which the ink’s Sibylline tears have scarcely hushed.

I

Does every Pride in the evening smoke,

a torch quenched by some sudden stroke

without the divine pre-eminent

cloud halting its abandonment!

La chambre ancienne de l’hoir

De maint riche mais chu trophée

Ne serait pas même chauffée

S’il survenait par le couloir.

Affres du passé nécessaires

Agrippant comme avec des serres

Le sépulcre de désaveu,

Sous un marbre lourd qu’elle isole

Ne s allume pas d’autre feu

Que la fulgurante console.

II

Surgi de la croupe et du bond

D’une verrerie éphémère

Sans fleurir la veillée amère

Le col ignoré s’interrompt.

Je crois bien que deux bouches n’ ont

Bu, ni son amant ni ma mère,

Jamais à la même Chimère,

Moi, sylphe de ce froid plafond!

Le pur vase d’aucun breuvage

Que l’inexhaustible veuvage

Agonise mais ne consent,

Naïf baiser des plus funèbres!

A rien expirer annonçant

Une rose dans les ténèbres.

The ancient chamber of the heir

to precious but outmoded ware

would surely not be warmed at all

if he should enter through the hall.

Destined agonies of the past

holding denial’s tombstone fast

as if in eagles’ claws, below

a heavy marble slab that it

isolates, not one fire is lit

except the console’s lightning glow.

II

Arisen from the rump and bound

of fleeting glassware, the distraught

vigil is never flower-crowned,

the unknown neck merely stops short.

I feel sure two mouths never fed,

neither her lover nor my mother,

on the same Fantasy as each other,

I, sylph with cold eaves overhead!

The vase pure of any drink save

widowhood inexhaustibly

suffers death but does not agree,

a kiss naive and O how grave!

to breathe out any final mark

that heralds some rose in the dark.

III

Une dentelle s’abolit

Dans le doute du Jeu suprême

A n’entr’ouvrir comme un blasphème

Qu’absence éternelle de lit.

Cet unanime blanc conflit

D’une guirlande avec la même,

Enfui contre la vitre blême

Flotte plus qu’il n’ensevelit.

Mais, chez qui du rêve se dore

Tristement dort une mandore

Au creux néant musicien

Telle que vers quelque fenêtre

Selon nul ventre que le sien,

Filial on aurait pu naître.

[ « Quelle soie aux baumes de temps … »]

Quelle soie aux baumes de temps

Où la Chimère s’exténue

Vaut la torse et native nue

Que, hors de ton miroir, tu tends!

Les trous de drapeaux méditants

S’exaltent dans notre avenue:

Moi, j’ai ta chevelure nue

Pour enfouir des yeux contents.

Non! La bouche ne sera sûre

De rien goûter à sa morsure,

S’il ne fait, ton princier amant,

III

A lace vanishes utterly

in doubt of the last Game, to spread

out only like a blasphemy

eternal absence of a bed.

This unanimous white affray

fought by the garland with the same,

fled to the pallid window-frame,

rather floats than buries away.

But in one gilded by his dreams

there sleeps a mandolin forlorn

musician of the void unknown

so that toward some pane it seems

one might filial have been born

due to no belly but its own.

[‘What silk with balm from advancing days…’]

What silk with balm from advancing days

in which Chimeras writhe and pass

can match the tangled native haze

you bring beyond your looking-glass!

The holes of thoughtful banners rise

triumphant in our avenue:

I have your naked tresses through

which to plunge my contented eyes.

No! the mouth will not surely sense

anything in its bite unless

your princely lover makes the cry

Dans la considérable touffe

Expirer, comme un diamant,

Le cri des Gloires qu’il étouffe.

[ « M’introduire dans ton histoire … »]

M’introduire dans ton histoire

C’est en héros effarouché

S’il a du talon nu touché

Quelque gazon de territoire

A des glaciers attentatoire

Je ne sais le naïf péché

Que tu n’auras pas empêché

De rire très haut sa victoire

Dis si je ne suis pas joyeux

Tonnerre et rubis aux moyeux

De voir en l’air que ce feu troue

Avec des royaumes épars

Comme mourir pourpre la roue

Du seul vespéral de mes chars

[ « A la nue accablante tu … »]

A la nue accablante tu

Basse de basalte et de laves

A même les échos esclaves

Par une trompe sans vertu

Quel sépulcral naufrage (tu

Le sais, écume, mais y baves)

Supr ême une entre les épaves

Abolit le mât dévêtu

of the Glories he stifles die

like a diamond in that dense

and fleecy ampleness.

[‘To introduce myself into your tale…’]

To introduce myself into your tale

is as a mighty man afraid

if his bare footprint has been laid

on some expanse of grassy dale

I do not know what innocent

sin that assaults the glaciers may

laugh in loud victory today

which you did nothing to prevent

say if I am not glad to see

in the air that the fire has shot

full of holes where dispersed realms lie

as if in purple it must die

the wheel of my sole vesperal chariot

rubies and thunder at its axletree

[‘Stilled beneath the oppressive cloud…’]

Stilled beneath the oppressive cloud

that basalt and lava base

likewise the echoes that have bowed

before a trumpet lacking grace

O what sepulchral wreck (the spray

knows, but it simply drivels there)

ultimate jetsam cast away

abolishes the mast stripped bare

Ou cela que furibond faute

De quelque perdition haute

Tout l’abîme vain éployé

Dans le si blanc cheveu qui traîne

Avarement aura noyé

Le flanc enfant d’une sirène

[ « Mes bouquins refermés… »]

Mes bouquins refermés sur le nom de Paphos,

Il m’amuse d’élire avec le seul génie

Une ruine, par mille écumes bénie

Sous l’hyacinthe, au loin, de ses jours triomphaux.

Coure le froid avec ses silences de faulx,

Je n’y hululerai pas de vide nénie

Si ce très blanc ébat au ras du sol dénie

A tout site l’honneur du paysage faux.

Ma faim qui d’aucuns fruits ici ne se régale

Trouve en leur docte manque une saveur égale:

Qu’un éclate de chair humain et parfumant!

Le pied sur quelque guivre où notre amour tisonne,

Je pense plus longtemps peut-être éperdument

A l’autre, au sein brûlé d’une antique amazone.

or else concealed that, furious

failing some great catastrophe

all the vain chasm gaping wide

in the so white and trailing tress

would have drowned avariciously

a siren’s childlike side

[‘My old tomes closed upon the name Paphos…’]

My old tomes closed upon the name Paphos,

I take delight in summoning by pure genius

a ruin blessed with myriad ocean sprays

beneath the distant hyacinth of its triumphal days.

Let the cold with its scythe-like silence run,

I shall not howl out any void lament, not one

if this so white frolic on earth’s bare face

denies the honour of some feigned vista to any place.

Satisfied by no fruits here, my starvation

finds equal savour in their learned deprivation:

let one burst forth in fragrant human flesh!

My foot on some wyvern where our love flames afresh,

I ponder longer, perhaps desperate, on

the other, the seared breast of an ancient Amazon.

Anecdotes ou Poèmes

Le Phénomène futur

Un ciel pâle, sur le monde qui finit de décrépitude, va peut-être partir avec les nuages: les lambeaux de la pourpre usée des couchants déteignent dans une rivière dormant à l’horizon submergé de rayons et d’eau. Les arbres s’ennuient et, sous leur feuillage blanchi (de la poussière du temps plutôt que celle des chemins), monte la maison en toile du Montreur de choses Passées: maint réverbère attend le crépuscule et ravive les visages d’une malheureuse foule, vaincue par la maladie immortelle et le péché des siècles, d’hommes près de leurs chétives complices enceintes des fruits misérables avec lesquels périra la terre. Dans le silence inquiet de tous les yeux suppliant là-bas le soleil qui, sous l’eau, s’enfonce avec le désespoir d’un cri, voici le simple boniment: « Nulle enseigne ne vous régale du spectacle intérieur, car il n’est pas maintenant un peintre capable d’en donner une ombre triste. J’apporte, vivante (et préservée à travers les ans par la science souveraine) une Femme d’autrefois. Quelque folie, originelle et naïve, une extase d’or, je ne sais quoi! par elle nommé sa chevelure, se ploie avec la grâce des étoffes autour d’un visage qu’éclaire la nudité sanglante de ses lèvres. A la place du vêtement vain, elle a un corps; et les yeux, semblables aux pierres rares, ne valent pas ce regard qui sort de sa chair heureuse: des seins levés comme s’ils étaient pleins d’un lait éternel, la pointe vers le ciel, aux jambes lisses qui gardent le sel de la mer première. » Se rappelant leurs pauves épouses, chauves, morbides et pleines d’horreur, les maris se pressent: elles aussi par curiosité, mélancoliques, veulent voir.

Quand tous auront contemplé la noble créature, vestige de quelque époque déjà maudite, les uns indifférents, car ils n’auront pas eu la force de comprendre, mais d’autres navrés et la paupière humide de larmes résignées se regarderont; tandis que les poëtes de ces temps, sentant se rallumer leurs yeux éteints, s’achemineront vers leur lampe, le cerveau ivre un instant d’une gloire confuse, hantés du Rythme et dans l’oubli d’exister à une époque qui survit à la beauté.

Anecdotes or Poems

The Future Phenomenon

A pallid sky, above the world which is dying of its own decrepitude, may possibly be departing with the clouds: shreds of wornout purple sunsets are fading within a river that sleeps on a horizon steeped in water and light-rays. The trees are bored and ill at ease, and the tent of the Showman of Past Things rises beneath their whitened leaves (whitened not with road-but with time-dust): many a streetlamp is waiting for the twilight and reviving the faces of a wretched crowd, crushed by immortal sickness and immemorial sin—men alongside their sickly accomplices, who are pregnant with the miserable fruits that will destroy the earth. In the troubled silence of all the eyes entreating the faraway sun, which plunges beneath the water with a despairing cry, here is his basic sales-pitch: ‘No sign treats you to the show within, because no present-day painter could supply even a sorry shadow of it. I am bringing you, alive (and preserved throughout the ages by the supreme power of science), a Woman of ancient times. Some primordial innocent madness, some ecstasy of gold, I don’t know what it is! which she calls her hair, curves down with silken grace around a face lit up by the bloodstained nakedness of her lips. Instead of vain apparel, she has a body; and though her eyes are like precious gems, they cannot match the gaze that comes from her blissful flesh: from breasts upraised as if they were full of an everlasting milk, their nipples toward the sky, to glistening legs still salty from the primeval sea.’ The husbands, recalling their poor wives, bald, morbid, and filled with horror, surge forward: the latter too, melancholy wretches, are curious and want to see.

When all of them have surveyed this noble creature—this vestige of whatever already-accursed age—some of them impassively (because they didn’t have the strength to understand), but others woebegone and with tears of resignation brimming from their eyes, will look at one another; while the poets of those days, feeling their lifeless eyes reillumined, will make their way back toward their lamps, their brains fleetingly rapt with a hint of glory, haunted by Rhythm and oblivious that they exist in an age that has outlived beauty.

Plainte d’automne

Depuis que Maria m’a quitté pour aller dans une autre étoile—laquelle, Orion, Altaïr, et toi, verte Vénus?—j’ai toujours chéri la solitude. Que de longues journées j’ai passées seul avec mon chat. Par seul, j’entends sans un être matériel et mon chat est un compagnon mystique, un esprit. Je puis donc dire que j’ai passé de longues journées seul avec mon chat et, seul, avec un des derniers auteurs de la décadence latine; car depuis que la blanche créature n’est plus, étrangement et singulièrement j’ai aimé tout ce qui se résumait en ce mot: chute. Ainsi, dans l’année, ma saison favorite, ce sont les derniers jours alanguis de l’été, qui précèdent immédiatement l’automne et, dans la journée, l’heure où je me promène est quand le soleil se repose avant de s’évanouir, avec des rayons de cuivre jaune sur les murs gris et de cuivre rouge sur les carreaux. De même la littérature à laquelle mon esprit demande une volupté sera la poésie agonisante des derniers moments de Rome, tant, cependant, qu’elle ne respire aucunement l’approche rajeunissante des Barbares et ne bégaie point le latin enfantin des premières proses chrétiennes.

Je lisais donc un de ces chers poèmes (dont les plaques de fard ont plus de charme sur moi que l’incarnat de la jeunesse) et plongeais une main dans la fourrure du pur animal, quand un orgue de Barbarie chanta languissamment et mélancoliquement sous ma fenêtre. Il jouait dans la grande allée des peupliers dont les feuilles me paraissent mornes même au printemps, depuis que Maria a passé là avec des cierges, une dernière fois. L’instrument des tristes, oui, vraiment: le piano scintille, le violon donne aux fibres déchirées la lumière, mais l’orgue de Barbarie, dans le crépuscule du souvenir, m’a fait désespérément rêver.

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