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Ein Band von Goethe

Blieb mir bis heut mein bestes Wehr und Waffen,

Und wenn die Witwe Marzahns mich gepeinigt

Und dumme Dinger, die nach Waschblau kamen,

Mich langsam fanden, kicherten und lachten,

Ich lächelte, grad' so wie du gelächelt,

Fritz Katzfuß, du mein Ideal, mein Vorbild.

Der Band von Goethe gab mir Kraft und Leben,

Vielleicht auch Dünkel ... All genau dasselbe,

Nur andres Haar und – keine Sommersprossen.

Die Geschichte vom kleinen Ei

(Märkisches)

Die Gräfin und ihr fünfzehnjähriger Sohn,

Auch zwei Komtessen halb erwachsen schon,

Sie sollen fort, bis Capri, bis Sorrent,

Und wenn zu heiß es dann vom Himmel brennt,

Dann rasch zurück nach Schweiz und Interlaken,

Denn mit poor Alfred hat es einen Haken:

Er hustet – und so viel hängt an dem Jungen,

Und wenn's das Herz nicht ist, so sind's die Lungen.

An fährt die Kutsche. Vor dem Erdgeschoß

Stehn sieben Koffer, einer ein Koloß,

Und was von Hausgesind' das Schloß umfängt,

Es hat voll Eifer sich herangedrängt.

Ein alter Diener (Erbstück) in Gamaschen

Bringt immer neue Plaids und Reisetaschen,

Die Kammerjungfer schluchzt, der Kandidat

Gibt für Verona seinen Reiserat

Und mahnt ein wenig schelmisch die Komtessen,

Das »Grab der Julia« ja nicht zu vergessen;

Ernst aber steht am Schlag der alte Graf –

Ob ihn der Abschied allzu schmerzlich traf?

Er hält nicht viel von Bahn- und Gasthofstreiben,

Ich glaube fast, ihm paßt's, zu Haus zu bleiben;

Daneben aber tut er, was er muß:

Er spart nicht Händedruck, nicht Abschiedskuß,

Klappt in die Höh der Kutsche Lederdach,

»A rivederci!« ruft er ihnen nach, –

Er hatte sich sprachlustig mitbeschäftigt,

Als sich die Damen für Sorrent gekräftigt.

Nun sind sie fort. Im Vorflur ist es warm,

Der Graf ergreift des Kandidaten Arm

Und sagt, in heitrem Auf- und Niederschreiten:

»Ja, lieber Porst, nun kommen schlimme Zeiten,

Der Doktor hat von Ende Herbst gesprochen,

Das gibt für Sie sehr lange Ferienwochen,

Vielleicht zu lang'; ich muß im Reichstag sein,

Dann sitzen Sie hier mutterwindallein;

Ich weiß nicht, ob Stillsitzen Ihnen paßt,

Dreivierteljahr, die Länge hat die Last;

Ich für mein Teil, ich hätte nichts dagegen,

Wenn Sie sich ausruhn woll'n und etwas pflegen,

Vielleicht zu Haus, in Vaters Försterei

Mit Stadt- und Kloster-Lindow dicht dabei.«

»Verzeihn, Herr Graf, indessen steht's bei mir,

Trotz Elternhaus, ich bleib' am liebsten hier;

Ich hab' hier meine Bücher, meine Sachen,

Will, wenn es sein kann, meinen Doktor machen;

Hab' auch Verkehr hier, alt' und junge Leute,

Den Pastor morgen und den Lehrer heute,

Kann mit dem Gärtner pflanzen und begießen,

Kann mit dem Jäger einen Hasen schießen,

Und kommt's zum Schlimmsten, geh' ich in den Krug,

Bestell' ein Seidel mir und rede klug,

Wie man's so tut, von Rüben und von Raps, –

Der Krüger freilich ist halb Taps, halb Flaps,

Allein die Frau, die geht, die kann ich leiden,

Ist jedenfalls die Klügre von den beiden,

Ein bißchen nach sich, sparsam und genau,

Doch immerhin 'ne nette märk'sche Frau.«

»Nun, lieber Porst, mir recht. Und 's wird schon gehn –

Nur immer 'n bißchen nach dem Rechten sehn;

Und wenn im Reichstag mal ein Ruhtag ist,

So komm' ich, und wir haben unsern Whist;

Man muß sich schließlich auch einmal was gönnen,

Und unser Dritter – nu, der wird schon können.«

Und so kam Mai. Der Fink im Walde schlug,

Porst ging spazieren oder saß im Krug,

Meist plaudernd mit des Krügers muntrer Frau

Von Margarine, Butter, Mastviehschau,

Von Wollmarkt und wie gut der Roggen stünde, –

Das ew'ge Klagen sei doch fast 'ne Sünde.

»Das find' ich auch und sag' es jeden Morgen;

Die Wirtschaft, ach, ich hab' ganz andre Sorgen,

Die Jungen wachsen 'ran, die richt'gen Rangen,

Mit unserm Willem is nichts anzufangen:

Der Jung' is faul, für gar nichts hat er Sinn,

Ganz wie sein Vater dröhmt er bloß so hin,

Und 's Rechnen wird ihm alle Tage schwerer –

Ich habe schon gedacht ... vielleicht der Lehrer?«

»Wohl möglich, Frau; doch wie's damit auch sei,

Da hilft sich's schon ohn' große Hexerei,

Latein, Geschichte werd' ich mit ihm treiben, –

Kann er denn schon 'nen deutschen Aufsatz schreiben?

Und wenn auch nicht, so viel versprech' ich Ihnen,

Er soll, zum mind'sten, nicht drei Jahre dienen.«

Und wie versprochen, gleich am andern Tag

Tritt Porst ins Zimmer, mit dem Glockenschlag;

Und weiter so, – nie läßt er lange warten –

Er kommt mit Zumpt, mit Lexikon und Karten,

Und was das Best' (im Busen wird es helle),

Der Junge kommt auch wirklich von der Stelle!

Lernt »Tabakspfeife«, »Bürgschaft«, Gellerts Fabeln,

Unregelmäß'ge Verben und Vokabeln,

Lernt piper und papaver und auf is

Was masculini generis.

Und eines Tages, nicht mehr allzu früh,

( ... »er bleibt zu lange, gibt sich zu viel Müh«)

Erscheint beim Unterricht die Krügerin

Und stellt vor Porst 'nen Eierbecher hin,

'nen Eierbecher, drin ein kleines Ei,

Ganz klein, die dünne Schale schon entzwei.

Porst lächelt, nimmt's und ißt's in guter Ruh;

Die Krüg'rin lächelt auch, und sieht ihm zu.

Vergangen sind an zweiundzwanzig Jahr.

Der Kandidat Konsistorialrat war,

Hofprediger, Generalsup'rintendent,

Ein großer Stern am preuß'schen Firmament.

Und heut vom Königsschloß her, klar und munter

Kommt er den breiten Opernplatz herunter,

Und an der Neuen Wache, glau und schlau,

Wer will an ihm vorbei? – die Krügersfrau.

Die Schritte hemmt er. »Ei, Frau Krüg'rin ei,

Hübsch stillgestanden, nicht so stolz vorbei!

Was macht der Mann? Was ist im Schlosse los?

Der Graf, ich weiß, war letzthin in Davos;

Und Willem; wenn nicht avanciert er ist,

Der ist nun wohl schon lange Reservist?«

»Gott, Gott! mir zittern ordentlich die Knie,

Herr Kandidat, jetzt erst erkenn' ich Sie,

Sonst war Ihr Rock so weit und so bequem,

Sie sind nicht mehr so spillrig wie vordem.

Und was mein Mann, mit dem wird's immer schlimmer

Er sitzt so rum und raucht und schläft noch immer;

Uns' Willem aber, dem geht's gut genug,

Wir sind im Altenteil, er hat den Krug;

Vorm Haus die Linde hat er eingeschient,

Und hat auch wirklich nur ein Jahr gedient.

Gott, manchmal denk' ich noch an all die Sachen,

's mußt' Ihnen doch 'ne rechte Freude machen;

Die Gräfin kam ja Neujahr erst zurück,

Da war das mit dem Willem doch ein Glück,

Und gab ein bißchen doch für Sie zu tun,

Statt so den ganzen Tag sich auszuruhn.

Und einmal, als die Stunde schon vorbei ...

Sie nicken ... ach, Sie wissen schon ... das Ei«

Luren-Konzert

In Kopenhagen, groß und gesperrt,

Am Saal-Eingange stand: Luren-Konzert.

Und an meinen Gastfreund jener Tage

Richte voll Neugier ich die Frage:

»Sage, was meint das? Bis Fausts Lemuren

Reicht es gerade. Doch was sind Luren?«

»Luren, in Tagen der Goten und Geten,

Hießen unsre Nordlands-Trompeten,

Hörner waren's, von sieben Fuß Länge,

Schlachtruf waren ihre Klänge,

Die Luren, lange vor Gorm dem Alten,

Übers Moor und über die Heide schallten ...

Wo der Steindamm sich hinzieht, stieben die Funken,

In den Sumpf ist Roß und Troß versunken,

Und versunken unter die Binsen und Gräser

Waren zuletzt auch die Lurenbläser.

Da lagen sie. Bis zu zweitausend Jahren

Sind Nebel und Wind drüber hingefahren,

Eines Tages aber grub man, und Schwert und Knauf

Und die Luren auch stiegen wieder herauf,

Herauf aus dem Moorgrund unterm Rasen,

Und auf diesen Luren wird heute geblasen.«

Ein tret' ich. Im Saal, an Estrad' und Wand,

Sitzen schöne Frauen, die Fächer in Hand;

Luftig die Kleider, kokett die Hüte,

Vorn an der Brust eine Heidekrautblüte,

So sitzen sie da; Lorgnon und Gläser

Richten sich auf die Lurenbläser.

Das sind ihrer drei. Blond-nordisch ihr Haar,

Keiner über dreißig Jahr,

An die Brüstung jetzt sind sie herangetreten,

Hoch heben sie langsam ihre Trompeten,

Und die Luren, so lang' in Tod gebunden,

Haben aufs neue Leben gefunden.

Es fallen die Schwerter, es klappen die Schilde,

Walküren jagen, es jagt Brunhilde,

Von der Toten hochaufgetürmtem Wall

Aufwärts geht es nach Walhall.

Und nun verklingt es; die Köpfe geneigt,

Lauscht noch alles, als alles schon schweigt.

Draußen am Eingang, groß und gesperrt,

Las ich noch einmal: Luren-Konzert.

Fire, but don't hurt the flag!

Konsul Cunningham, an die dreißig Jahr

Ist er im Amt schon in Tulcahuar.

Ein chilenischer Tag heut; stahlblau die Luft,

Von Westen her weht es wie Meeresduft,

Und auf Cunninghams Hause, leis und lind,

Englands Flagge spielt im Wind.

Jetzt aber, ein Windstoß setzt eben ein,

Klingt's die Straße herauf wie von Lärmen und Schrei'n,

Soldaten und Volk (»ist der Teufel los?«)

Und inmitten des Haufens ein brit'scher Matros.

An schwillt das Gelärm, und als näher es kam,

Auf die Straße hinaus tritt Cunningham,

Engländer der Alte, von Kopf zu Zeh,

Glatt, rosig, sein spärliches Haar wie Schnee,

Dazu, nach britischem Brauch und Geschmack,

In weißem Gilet und schwarzem Frack.

Trommeln wirbeln, die Pfeife gellt,

Und als der Zug vor dem Hause jetzt hält,

Der Matrose tritt vor: »Herr, bin in Not,

Erbarmt Euch, sie schleppen mich in den Tod,

Chilenisch Volk, es klagt mich an,

Ich sei der Mörder, ich hätt' es getan;

Ein andrer führte Stoß und Stich,

Unschuldig bin ich, rettet mich!«

Ein Murmeln, ein Murren. Noch hält der Hauf,

Konsul Cunnigham steigt auf das Flachdach hinauf,

Auf dem Flachdach oben, leis und lind,

Englands Flagge spielt im Wind;

Die läßt er herab jetzt – um Schulter und Frack

Schlingt er ruhig-bedächtig den Union-Jack,

Dann wieder treppabwärts: »Nun laßt uns gehn.

Ich will dich begleiten. Wir wollen sehn.«

Und draußen, auf dem Hügel von Sand,

In des Todes Aug' der Matrose stand,

Peloton tritt vor, schon schlagen sie an,

Da, über den verlorenen Mann

Wirft der Konsul das Flaggtuch: »Nun schieße, wer mag;

Fire, but don't hurt the flag!«

Da senken die Gewehre sich still,

Keiner, der es wagen will.

Wann kommt auch für uns der goldne Tag:

Fire, but don't hurt the flag!

Die Balinesenfrauen auf Lombok

Unerhört,

Auf Lombok hat man sich empört,

Auf der Insel Lombok die Balinesen

Sind mit Mynheer unzufrieden gewesen.

Und die Mynheers faßt ein Zürnen und Schaudern,

»Aus mit dem Brand, ohne Zögern und Zaudern,«

Und allerlei Volk, verkracht, verdorben,

Wird von Mynheer angeworben,

Allerlei Leute mit Mausergewehren

Sollen die Balinesen bekehren.

Vorwärts, ohne Sinn und Plan,

Aber auch planlos wird es getan,

Hinterlader arbeitete gut,

Und die Männer liegen in ihrem Blut.

Die Männer. Aber groß anzuschaun

Sind da noch sechzig stolze Fraun,

All eingeschlossen zu Wehr und Trutz

In eines Buddha-Tempels Schutz.

Reichgekleidet, goldgeschmückt,

Ihr jüngstes Kind an die Brust gedrückt,

Hochaufgericht't eine jede stand,

Den Feind im Auge, den Dolch in der Hand.

Die Kugeln durchschlagen Trepp' und Dach,

»Wozu hier noch warten, feig und schwach?«

Und die Türen auf und hinab ins Tal,

Hoch ihr Kind und hoch den Stahl

(Am Griffe funkelt der Edelstein),

So stürzen sie sich in des Feindes Reihn.

Die Hälfte fällt tot, die Hälfte fällt wund,

Aber jede will sterben zu dieser Stund,

Und die Letzten, in stolzer Todeslust,

Stoßen den Dolch sich in die Brust.

Mynheer derweilen, in seinem Kontor,

Malt sich christlich Kulturelles vor.

Auf der Kuppe der Müggelberge

(Semnonen-Vision)

Über den Müggelsee setzt mich der Ferge.

Nun erklettr' ich die Müggelberge,

Mir zu Häupten rauschen die Kronen

Wie zu Zeiten der Semnonen,

Unsrer Urahnen, die hier im Eichwaldsschatten

Ihre Gottheitsstätten hatten.

Und die Spree hinauf, an Buchten und Seen,

Seh' ich wieder ihre Lager stehn,

Wie damals beim Aufbruch. Tausende ziehn

Hin über die Dahme ... Der Vollmond schien.

Am Eierhäuschen hebt es an:

Eine Vorhut, etliche dreißig Mann,

Ein Bardentrupp folgt von Friedrichshagen,

Wo noch jetzt Nachkommen die Harfe schlagen,

Bei Kiekemal und bei Kiekebusch

Blasen Hörner den Abschiedstusch;

Auf Flößen kommen andre geschwommen,

Haben den Weg bis Schmöckwitz genommen,

Bis Schmöckwitz, wo, Wandel der Epochen,

Jetzt Familien Kaffee kochen.

Aus der »Wuhlheide« treten, wirr und verwundert,

Geschwindschritts immer neue Hundert,

Und bei Woltersdorf und am Dämeritz-See

Sammelt sich schon das Corps d'armée.

Jetzt aber – der Dämeritz ist überschritten –

An des Zuges Ausgang und inmitten

Erblick' ich Mädchen, erblick' ich Fraun,

Alle thusneldisch anzuschaun,

Alle mit Butten, alle mit Hucken,

Draus blond die kleinen Germanen kucken –

So ziehen sie südwärts mit Kiepen und Kobern,

Von der Müggel aus die Welt zu erobern.

Neueste Väterweisheit

Zieh nun also in die Welt,

Tue beharrlich, was dir gefällt,

Werde keiner Gefühle Beute,

Meide sorglich arme Leute,

Werde kein gelehrter Klauber,

Wissenschaft ist fauler Zauber,

Sei für Rothschild statt für Ranke,

Nimm den Main und laß die Panke,

Nimm den Butt und laß die Flunder,

Geld ist Glück, und Kunst ist Plunder,

Vorwärts auf der schlechtsten Kragge,

Wenn nur unter großer Flagge.

Pred'ge Tugend, pred'ge Sitte,

Millionär ist dann das dritte,

Quäl dich nicht mit »wohlerzogen«.

Vorwärts mit den Ellenbogen,

Und zeig jedem jeden Falles:

»Du bist nichts, und ich bin alles.«

Land Gosen

Oft hör' ich: »Unsre gute Stadt

Augenscheinlich eine Verheißung hat,

Der Himmel, der uns so hegt und pflegt,

Hat uns alles wie vor die Türe gelegt.

Ja, ja, wir haben es leicht und bequem:

Im Brieselang Eichen, in Glindow Lehm,

In Rauen Kohlen, in Linum Torf,

Kalkgeschiebe bei Rüdersdorf,

Im Grunewald Schwarzwild, Hirsch und Reh,

Spargel en masse bei Halensee,

Dill und Morcheln und Teltower Rüben,

Oderkrebse hüben und drüben,

Auf dem Hohen Barnim Fetthammel-Herden

(Werden mit nächstem Southdowns werden),

Königshorster Butter, in Sperenberg Salz,

Im Warthebruch Gerste, Graupen und Malz,

In Kienbaum Honig, im Havelland Milch,

In Luckenwalde Tuch und Drillch,

Bei den Werderschen Kirschen und Aprikosen

Und bei Potsdam ganze Felder von Rosen.

Nichts entlehnt und nichts geborgt,

Für Großes und Kleines ringsum gesorgt,

Und gesorgt vor allem auch (und nicht schlecht)

Schon für unser kommendes Geschlecht, –

Des sind uns Gewähr unsre lieben, strammen

Und fast unmöglichen Spreewaldsammen.«

Spätes Ehestandsglück

Neben mir an, ein Mann im Staat,

Wohnt ein alter Geheimerat.

Er hat, nachdem er durch Stürme gesteuert,

Mit sechzig noch eine Witwe geheuert,

Wirtin und Plättfrau war sie gewesen,

Die hat er klug sich auserlesen;

Es geht nun schon ins dritte Jahr, –

Nie zuvor er so glücklich war.

Briefe zu Neujahr will heut er schreiben.

Eisblumen blühen ihm an den Scheiben,

Draußen ein helles Silvesterwetter,

Und er schreibt in Kursivschrift: »Lieber Vetter,

Du hast dich, gleich mir, aus Wellen und Wogen

Der ›höh'ren Justiz‹ zurückgezogen,

Von deinem Königsstuhle zu Rhense

Zogst du nach Treptow an der Tollense,

Hinter dir liegt die Welt des Scheins,

Und so fehlt deinem Glücke nur noch eins:

Nimm auch ein Weib (aber von den gelinden,

In Treptow wirst du dergleichen finden).

Ich bin dir in solchem Unterfangen

Mit gutem Beispiel vorangegangen.

Und glaube mir – kann ich doch jetzt vergleichen –,

Man siegt nur noch in diesem Zeichen.

Gestatte mir, dir ein Bild zu geben

Von meinem früh'ren und jetzigen Leben.

Ich hielt es aufrichtig mit Schelling und Hegel,

Jetzt bin ich für Pankow, Schönhausen, Tegel,

Ich hielt es früher mit Wieland und Herder,

Jetzt bin ich für Sacrow und Pichelswerder,

Sonst macht' ich vor Goethe die tiefsten Diener,

Jetzt bin ich für Putlitz, Moser, Lubliner.

O lern' auch du hinter derlei Sachen

Ein großes Fragezeichen machen

Und empfang am Tage der Grogs und Pünsche

Zunächst meine herzlichsten Neujahrswünsche,

Dazu den Zuruf, der immer frommt:

›Isolan, Ihr kommt spät, jedoch Ihr kommt.‹«

Wurzels

(Berliner Ehedialoge)

»Wurzel, wir wollen nun an die See,

Heute (als letztes noch) koch' ich Gelee,

Friederike bleibt und sorgt für Torf, –

Ich denke: wir gehen nach Heringsdorf.«

Ahlbeck.

»Wurzel, mit Hermann wird es nun Zeit,

Alles hier draußen ist freilich so weit,

's Gymnasium auch (und täglich zweimal),

Aber mit Pferdebahn ist es egal,

Ich denke mir also: Joachimstal.«

Steglitz.

»Wurzel, der Winter ist nun bald da,

Mir graut schon vor dem Gesellschaftstrara,

Aber was hilft es (sie reden schon),

Also Scherzers, Kopisch, Liliencron

Und vielleicht die Familie Levysohn ...«

Meyers.

»Wurzel, du bleibst doch wie du bist,

Ein Igel an dir verloren ist,

In der Tanzstund', als Bräutigam und nun ehlich

Immer gleich aufbäumsch und unausstehlich;

Mag man sich noch so den Kopf zerbrechen,

Du widersprichst, um zu widersprechen,

'ne Scheidung gibt es schließlich doch!«

»Ich denke mir, du besinnst dich noch.«

Wahl

Du hast die Wahl nur zwischen zwei'n:

Du mußt frère-cochon oder – einsam sein.

Beim Lesen einer Spruchsammlung

Wie wohl mir's tut,

Daß nicht alles gut;

Ist alles nett,

So stickt man im Fett.

Britannia an ihren Sohn John Bull

»Sohn, hier hast du meinen Speer,

Nimm dir viel und dann noch mehr;

Daß die Meere dir gehören,

Brauch' ich dir nicht erst zu schwören,

Aber auch die Terrafirmen

Mußt du Christi will'n beschirmen,

Christi will'n und cottons wegen,

Our Navy gibt den Segen.

Denk' und woll' es nie vergessen:

Wo sie jetzt noch Menschen fressen

Und in ihren nackten Leibern

Tanzen mit noch nacktern Weibern,

Auch an solchen schlimmsten Stellen

Braucht man nächstens sieben Ellen.

Endlich muß die Stunde schlagen,

Wo auch diese Hosen tragen,

Und auf hundert Hosenpaare

Kommen fünfzig Missionare,

Nebenher wird Gold gegraben –

Andre mögen andres haben,

Andre mögen andres nehmen,

Und du darfst es nicht verfemen,

Wenn am Nordpol sie versaufen

Oder auch bloß Schlittschuh laufen.«

Die Alten und die Jungen

»Unverständlich sind uns die Jungen«

Wird von den Alten beständig gesungen;

Meinerseits möcht ich's damit halten:

»Unverständlich sind mir die Alten.«

Dieses am Ruderbleibenwollen

In allen Stücken und allen Rollen,

Dieses sich Unentbehrlichvermeinen

Samt ihrer »Augen stillem Weinen«,

Als wäre der Welt ein Weh getan –

Ach ich kann es nicht verstahn.

Ob unsre Jungen, in ihrem Erdreisten,

Wirklich was Besseres schaffen und leisten,

Ob dem Parnasse sie näher gekommen

Oder bloß einen Maulwurfshügel erklommen,

Ob sie, mit andern Neusittenverfechtern,

Die Menschheit bessern oder verschlechtern,

Ob sie Frieden sä'n oder Sturm entfachen,

Ob sie Himmel oder Hölle machen –

Eins läßt sie stehn auf siegreichem Grunde:

Sie haben den Tag, sie haben die Stunde;

Der Mohr kann gehn, neu Spiel hebt an,

Sie beherrschen die Szene, sie sind dran.

Arm oder reich

»Sagen Sie, sind Sie dem lieben Gold

In der Tat so wenig hold,

Blicken Sie wirklich, fast stolz, auf die Hüter,

Aller möglichen irdischen Güter,

Ist der Kohinoor, dieser ›Berg des Lichts‹,

Ihnen allen Ernstes nichts?«

So stellen zuzeiten die Fragen sich ein,

Und ich sage dann »ja« und sag' auch »nein«.

Wie meistens hierlandes die Dinge liegen,

Bei dem Spatzenflug, den unsre Adler fliegen

(Nicht viel höher als ein Scheunentor),

Zieh' ich das Armsein entschieden vor.

Dies Armsein ist mir schon deshalb genehmer,

Weil für den Alltag um vieles bequemer.

Von Vettern und Verwandtenhaufen

Werd' ich nie und nimmer belaufen,

Es gibt – und dafür will Dank ich zollen –

Keine Menschen, die irgend was von mir wollen,

Ich höre nur selten der Glocke Ton,

Keiner ruft mich ans Telefon,

Ich kenne kein Hasten und kenne kein Streben

Und kann jeden Tag mir selber leben.

Und doch, wenn ich irgend etwas geschrieben,

Das, weil niemand es will, mir liegen geblieben,

Oder wenn ich Druckfehler ausgereutet,

Da weiß ich recht wohl, was Geld bedeutet,

Und wenn man trotzdem, zu dieser Frist,

Den Respekt vor dem Gelde bei mir vermißt,

So liegt das daran ganz allein:

Ich finde die Summen hier immer zu klein.

Was, um mich herum hier, mit Golde sich ziert,

Ist meistens derartig, daß mich's geniert;

Der Grünkramhändler, der Weißbierbudiker,

Der Tantenbecourer, der Erbschaftsschlieker,

Der Züchter von Southdownhammelherden,

Hoppegartenbarone mit Rennstallpferden,

Wuchrer, hochfahrend und untertänig –

Sie haben mir alle viel viel zu wenig.

Mein Intresse für Gold und derlei Stoff

Beginnt erst beim Fürsten Demidoff,

Bei Yussupoff und bei Dolgorucky,

Bei Sklavenhaltern aus Süd-Kentucky,

Bei Mackay und Gould, bei Bennet und Astor,

– Hierlandes schmeckt alles nach Hungerpastor –

Erst in der Höhe von Van der Bilt

Seh' ich mein Ideal gestillt:

Der Nil müßte durch ein Nil-Reich laufen,

China würd' ich meistbietend verkaufen,

Einen Groß-Admiral würd' ich morgen ernennen,

Der müßte die englische Flotte verbrennen,

Auf daß, Gott segne seine Hände,

Das Kattun-Christentum aus der Welt verschwände.

So reich sein, das könnte mich verlocken –

Sonst bin ich für Brot in die Suppe brocken.

Bilder und Balladen

1. Nordisches

Nordische Königsnamen

» ... Da (so heißt es in hochgelahrten Schriften)

Begann das heillose Beinamen-stiften;

Statt Zahlen, die klarer doch und reeller,

Kam Auceps, Finkler, Vogelsteller,

Kam Löwe, Rotbart. Und gar nicht lange,

Gab's einen »mit der gebissenen Wange«,

Dazwischen, blasphemisch und wie zum Spott,

Sogar einen Heinrich Jasomirgott.

So ging es in Deutschland. Anderswo

War's, wenn nicht schlimmer, ebenso;

Geschmacklos war die ganze Zeit,

Und die Dänen waren die Führer im Streit.

Thyra Dänentrost oder »Danebod«,

Erik Seelensgut oder »Eiegod«,

Erik Hasenfuß oder Laufgeschwind,

Erik Lamm, Erik Pommer, Erik Kind,

Erik Pflugpfennig, Erik Pfaffentort,

Erik Mendved oder Manneswort,

Erik Glipping, der mit den Wimpern glippt,

Erik Kipping, der die Münzen kippt,

Ein Glück, daß der Eriks nicht mehr gewesen,

Wir würden sonst noch viel Schlimmeres lesen.«

So die Hochgelahrten, die Weisen und Alten.

Ich kann es für so schlimm nicht halten,

Geschicht' und Dichtkunst sind zweierlei Zünfte,

Mir gefällt nicht der »Erste«, der »Dritte«, der »Fünfte«,

Zahlen und wieder Zahlen bloß

Scheinen mir tot und charakterlos.

Ragnar Pechhos' und Iwar Klaftergriff

Haben schon andern Schneid und Schliff,

Harald Blauzahn und Rolf Krake der Zwerg

Helfen schon anders über den Berg,

Swend Gabel- und Hakon Borkenbart,

Das sind Namen nach meiner Art,

Fleckauge, Schönhaar, Sigurd Ring,

Alles schon ein ander Ding,

Gorm Grymme, Frede Harde-Schnut,

Olaf Hunger vor allem gefällt mir gut,

Und zum letzten: Olaf Kragebeen –

Tretet vor und verneigt euch und laßt euch sehn.

Hakon Borkenbart

(Fragment)

Der König Hakon Borkenbart

Hat Roß und Ruhm, hat Waff' und Wehr

Und hat allzeit zu Krieg und Fahrt

Viel hohe Schiff' auf hohem Meer;

Es prangt sein Feld in Garben,

Er aber prangt in Narben,

In Narben von den Dänen her.

Es wallt im Wind sein graues Haar,

Er liebt die Schlacht und liebt den Wein,

Doch nie, trotz seiner siebzig Jahr,

Ward ihm zu Sinn, als müss' er frein;

Heut zieht er aus in Sorgen:

Er liebt Schön-Ingeborgen,

Des Königs Sala Töchterlein.

Schon grüßt ihn fern so Turm wie Schloß,

Und lächelnd plötzlich blickt er drein;

Er spricht herab von seinem Roß:

»Und bin ich alt, so mag ich's sein!

Und wär' ich alt zum Sterben,

Auch Ruhm und Narben werben,

Und werben gut wie Jugendschein.«

Gorm Grymme

König Gorm herrscht über Dänemark,

Er herrscht die dreißig Jahr,

Sein Sinn ist fest, seine Hand ist stark,

Weiß worden ist nur sein Haar,

Weiß worden sind nur seine buschigen Brau'n,

Die machten manchen stumm,

In Grimme liebt er drein zu schaun, –

Gorm Grymme heißt er drum.

Und die Jarls kamen zum Feste des Jul,

Gorm Grymme sitzt im Saal,

Und neben ihm sitzt, auf beinernem Stuhl,

Thyra Danebod, sein Gemahl;

Sie reichen einander still die Hand

Und blicken sich an zugleich,

Ein Lächeln in beider Auge stand –

Gorm Grymme, was macht dich so weich?

Den Saal hinunter, in offner Hall',

Da fliegt es wie Locken im Wind,

Jung-Harald spielt mit dem Federball,

Jung-Harald, ihr einziges Kind,

Sein Wuchs ist schlank, blond ist sein Haar,

Blau-golden ist sein Kleid,

Jung-Harald ist heut fünfzehn Jahr,

Und sie lieben ihn allbeid'.

Sie lieben ihn beid'; eine Ahnung bang

Kommt über die Königin,

Gorm Grymme aber den Saal entlang

Auf Jung-Harald deutet er hin,

Und er hebt sich zum Sprechen – sein Mantel rot

Gleitet nieder auf den Grund:

»Wer je mir spräche ›er ist tot‹,

Der müßte sterben zur Stund'!«

Und Monde gehn. Es schmolz der Schnee,

Der Sommer kam zu Gast,

Dreihundert Schiffe fahren in See,

Jung-Harald steht am Mast,

Er steht am Mast, er singt ein Lied,

Bis sich's im Winde brach,

Das letzte Segel, es schwand, es schied –

Gorm Grymme schaut ihm nach.

Und wieder Monde. Grau-Herbstestag

Liegt über Sund und Meer,

Drei Schiffe mit mattem Ruderschlag

Rudern heimwärts drüber her;

Schwarz hängen die Wimpel; auf Brömsebro-Moor

Jung-Harald liegt im Blut –

Wer bringt die Kunde vor Königs Ohr?

Keiner hat den Mut.

Thyra Danebod schreitet hinab an den Strand,

Sie hatte die Segel gesehn;

Sie spricht: »Und bangt sich euer Mund,

Ich meld' ihm, was geschehn.«

Ab legt sie ihr rotes Korallengeschmeid'

Und die Gemme von Opal,

Sie kleidet sich in ein schwarzes Kleid

Und tritt in Hall' und Saal.

In Hall' und Saal. An Pfeiler und Wand

Goldteppiche ziehen sich hin,

Schwarze Teppiche nun mit eigener Hand

Hängt drüber die Königin,

Und sie zündet zwölf Kerzen, ihr flackernd Licht,

Es gab einen trüben Schein,

Und sie legt ein Gewebe, schwarz und dicht,

Auf den Stuhl von Elfenbein.

Ein tritt Gorm Grymme. Es zittert sein Gang,

Er schreitet wie im Traum,

Er starrt die schwarze Hall' entlang,

Die Lichter, er sieht sie kaum,

Er spricht: »Es weht wie Schwüle hier,

Ich will an Meer und Strand,

Reich meinen rot-goldenen Mantel mir

Und reiche mir deine Hand.«

Sie gab ihm um einen Mantel dicht,

Der war nicht golden, nicht rot,

Gorm Grymme sprach: »Was niemand spricht,

Ich sprech' es: er ist tot.«

Er setzte sich nieder, wo er stand,

Ein Windstoß fuhr durchs Haus,

Die Königin hielt des Königs Hand,

Die Lichter loschen aus.

Harald Harfager

Da sprach König Harald (Harfager zubenannt):

»Wißt, ich habe Boten an Rynhild ausgesandt,

An Rynhild, Blaatands Tochter. Und ziehet sie morgen ein,

Unter meinen Frauen allen soll fortan auch Rynhilde sein.«

Sprach es König Harald. Und auf und ab im Saal

Im Schlosse zu Drammen saßen die Großen allzumal,

Und dazwischen in lachender Jugend und wie Kinder anzuschaun

Saßen blond und stolz und glücklich Harald Harfagers neunundzwanzig Fraun.

Und als der König gesprochen, alles flüsterte leis,

Aber plötzlich schwieg das Flüstern, Olaf Thureson trat in den Kreis.

Olaf Thureson, Haralds Bote.