«Sei nicht so traurig! Bitte nicht! Es wird schon gehen.»

  «Ja, ja», sagt er, tief in Gedanken.

  Sie gehen ein Stück Rothenbaumstraße, dann biegen sie in die Mainzer Straße ein. Hier sind hohe Häuser und viele Menschen, Autos fahren in Rudeln, die Abendzeitungen sind schon da, niemand achtet auf die beiden.

  «Gar kein schlechtes Einkommen, sagt der, und nimmt mir fünfzehn Mark ab von meinen hundertachtzig, solch Räuber!»

   «Ich schaffe es schon», sagt Lämmchen. «Ich schaffe es schon.»

  «Ach du!» sagt er.

  Von der Mainzer Straße kommen sie in den Krümperweg, still ist das plötzlich hier.

  Lämmchen sagt: «Jetzt versteh ich manches.»

  «Wieso?» fragt er.

  «Ach nichts, nur dass mir morgens immer schlecht ist. Und es war überhaupt so komisch …»

  «Aber du musst es doch gemerkt haben?»

  «Ich hab doch immer gedacht, es kommt noch. Wer denkt denn gleich an so was?»

  «Vielleicht hat er sich geirrt!»

  «Nein. Das glaube ich nicht. Es stimmt schon.»

  «Aber möglich ist es doch, dass er sich geirrt hat?»

  «Nein, ich glaube …»

  «Bitte! Höre doch einmal zu, was ich sage! Möglich ist es doch!?»

  «Möglich -? Möglich ist alles!»

  «Also, vielleicht kommt morgen schon die Regel. Dann schreib

ich dem aber einen Brief!» – Er versinkt in Gedanken, er schreibt einen Brief.

  Auf den Krümperweg folgt die Hebbelstraße, die beiden gehen fein bedachtsam durch den Sommernachmittag, in dieser Straße stehen schöne Ulmen.

  «Meine fünfzehn Mark verlange ich dann aber auch zurück», sagt Pinneberg plötzlich.

  Lämmchen antwortet nicht. Sie tritt vorsichtig auf mit der ganzen Breite des Schuhs, und sie sieht genau, wohin sie tritt, es ist alles so anders.

  «Wohin gehen wir eigentlich?» fragt er plötzlich.

  «Ich muss noch mal nach Haus», sagt Lämmchen. «Ich habe Mutter nichts gesagt, dass ich wegbleibe.»

  «Auch das noch!» sagt er.

  «Schimpf nicht. Junge», bittet sie. «Aber ich will sehen, dass ich um halb neun noch mal runterkommen kann. Mit welchem Zug willst du fahren?»

  «Um halb zehn.»

  «Dann bring ich dich zur Bahn.»

  «Und sonst nichts», sagt er. «Sonst wieder mal nichts. Ein Leben ist das.»

  Die Lütjenstraße ist eine richtige Arbeiterstraße, immer wimmelt es von Kindern da, man kann keinen richtigen Abschied nehmen.

  «Nimm es nicht so schwer. Junge», sagt sie und gibt ihm die Hand. «Ich schaff es schon.»

  «Ja, ja», sagt er und versucht zu lächeln. «Du bist Trumpf-As, Lämmchen, und stichst alles.»

  «Und um halb neun bin ich unten. Bestimmt.»

  «Und keinen Kuss jetzt?»

  «Es geht wirklich nicht, es wird gleich weitergetratscht. Tapfer, tapfer!»

  «Also gut, Lämmchen», sagt er. «Nimm du es auch nicht so schwer. Irgendwie wird es ja werden.»

  «Natürlich», sagt sie. «Ich verlier den Mut schon nicht. Tjüs derweile.»

  Sie huscht schnell die dunkle Treppe hinauf, ihr Stadtköfferchen schlägt gegen das Geländer: klapp – klapp -klapp.

  Pinneberg sieht den hellen Beinen nach. Hunderttausendmal ist ihm Lämmchen schon diese gottverdammte Treppe hinauf entschwunden.

  «Lämmchen!» brüllt er. «Lämmchen!»

  «Ja?» fragt sie von oben und sieht über das Geländer.

  «Einen Augenblick!» ruf er. Er stürmt die Treppe hinauf, er steht atemlos vor ihr, er fasst sie bei den Schultern.

  «Lämmchen!» sagt er und keucht vor Aufregung und Atemnot. «Emma Mörschel! Wie wär’s, wenn wir uns heiraten würden?»



Mutter Mörschel – Herr Mörschel – Karl Mörschel Pinneberg gerät in die Mörschelei


Lämmchen Mörschel sagte nichts.