Au reste, cette femme ne vaut ni plus ni moins que la plupart des autres. Pourquoi attendre encore la créature à peine tangente à notre globe et venue d'un monde lointain, supérieur au nôtre? Et dire que cette passante pourrait me donner ma photographie : un fils. J'ai peur. Deux sous dans la fente. Et dans neuf mois, mon portrait en résumé. Mais cette petite bonne femme, si insignifiante soit-elle, comment aurais-je l'audace de ne voir en elle que la courroie de transmission. Quel homme a donc pu manquer de confiance au point de croire que la fécondité légitimait l'amour?

Mais au reste qu'importe, toc et toc, retoc et retoc, on fait son petit devoir.

Le plus triste est que la peur d'être seul s'obstine certains soirs à devenir cette paresse douce qui à la pensée préfère la parole et le geste à la parole. C'est un de ces soirs-là qu'un camarade, alors amant de la danseuse, me conduisit chez elle. Je la trouvai dans sa loge en train d'expliquer à l'homme le mieux fait du monde la théorie d'un de ses oncles, le savant de la famille, auteur de La Médecine par les plantes , pour qui les maladies sont des rébus dont chacun trouve une solution dans la flore. Toutes les herbes guérisseuses découvertes, il n'y aura plus de souffrance. Dès ce premier soir j'entendis le beau regret : " Si j'avais su, au lieu de me donner à la chorégraphie, je me serais livrée à la science. "

La maladie de la danseuse était ce jour-là une tunique de soie verte. Tout porte à croire qu'elle nous prit pour des fougères miraculeuses puisque le fourreau s'ouvrit, glissa, glissa. Alors, elle rendit grâces au Ciel de l'avoir faite digne et capable de s'apprécier à sa valeur qu'elle n'estimait point médiocre. Elle explique : " D'un homme nu on doit dire qu'il est indécent, mais il faut appeler vision d'art une femme sans vêtements... "

Quand elle a fini son discours nous décidons d'aller tous quatre au Vélodrome d'hiver car nous sommes au temps des Six jours. Elle s'habille. Nous partons. Dans le taxi, la bonne femme se fait petite tout contre l'homme le mieux fait du monde. C'est qu'elle admire ce danseur qui, déshabillé, autant qu'on peut l'être sur une scène, applique, sans trouble, à sa peau une peau féminine.

Comme les gens des faubourgs qui mangent les coudes sur une table de bois blanc rêvent de meubles compliqués et n'estiment rien tant que les plus laquées et les plus inconfortables des armoires faussement chinoises ou japonaises, cette petite femelle pour qui le bonheur est l'exigence du mâle croit que prendre un partenaire du même sexe pour l'acte d'amour suppose ces splendeurs dont ruissellent les robes des reines sur des chromos de cruauté. Aussi entre elle et son amant, l'homme le mieux fait du monde a-t-il toujours figure d'arbitre.

Par exemple :

" Tu sais, à Rome, ma mère aimait à se promener au bord du Tage.

— Tu veux dire du Tibre.

— Je veux dire et dis au bord du Tage.

— Je t'assure...

— Imbécile. Tu n'es jamais allé à Rome, toi. Et puis ma mère savait bien les noms des fleuves d'Europe.

— Je n'en doute pas. Mais je suis sûr qu'à Rome, elle ne s'est pas promenée au bord du Tage.

— Tu me tuerais que je répéterais jusqu'au dernier soupir : ma mère à Rome aimait à se promener au bord du Tage.

— Consulte un atlas.

— Non, je vais téléphoner à Pepo. "

Au Vel' d'hiv, la bonne femme, fière de se promener au bras de l'homme le mieux fait du monde, réussit bien vite à nous semer, mon camarade et moi. Nous allions tous deux la tête vide, ne sentant pas nos jambes, grisés d'une courbe soudaine sur la piste et déjà morte avant même que nos yeux l'eussent fixée. Fatigués de la pelouse, nous étions montés jusqu'au dernier étage où, dans une atmosphère de sueur, de gros vin, de charcuterie, des hommes, des femmes passent des jours et des nuits entières. Ils étaient là serrés, faisant une mosaïque de leurs curiosités, de leurs corps, de leurs haleines et de leurs enthousiasmes à chaque pédalée. Ils suivaient aussi les promeneurs de la pelouse, envoyaient de belles ordures à ceux qui s'attardaient sur des marches pour mieux voir les cuisses des coureurs aux muscles bien réglés.

Soudain une clameur et quelques réflexions débitées par des femmes aux corsages de pauvres soies nous avertirent d'un incident. Un petit voyou en casquette mettait deux doigts dans sa bouche et sifflait avec la magnificence des jeunes bouchers.