Comme nous lui demandions la cause d'une telle colère il nous désigna la pelouse, tout en bas : " Non mais des fois, vous ne l'avez pas vu ce type avec sa gonzesse en manteau rouge. "

Une gonzesse en manteau rouge. Nous ne pouvions pas nous approcher de la balustrade, mais comme la danseuse avait une cape de velours rubis, nous fûmes tout de suite persuadés qu'elle et l'homme le mieux fait du monde étaient les proies de ces quolibets.

Redescendus, nous eûmes tôt fait de les trouver.

Ils allaient, l'un près de l'autre sans se donner le bras, lui bien droit, le regard assuré, elle, peureuse un peu, mais un sourire de défi masquant toute crainte. De temps en temps elle tournait la tête vers lui, qui n'avait d'yeux que pour les jambes de cyclistes. Mais parce que la rage du populo, qui les avait découverts parmi tant d'autres couples, s'obstinait à les poursuivre, cinglés des mêmes coups, tandis que l'homme jouissait seul de l'attention mauvaise, heureux d'en être le centre, elle, n'avait de bonheur de toutes les insultes dont on les fouettait, que parce qu'elle se croyait, dans une possibilité de supplice, liée à l'être pour qui elle n'avait été jusque-là qu'un accessoire de théâtre.

Mais les jeunes marlous de l'amphithéâtre oubliant leur haine avaient repris leurs Sporting , et puis sur la piste le miracle continuait. L'homme le mieux fait du monde et sa danseuse furent bien aise de nous retrouver, car ils commençaient à s'ennuyer.

Pour moi, dès ce jour, elle ne cessa de m'irriter. Aussi a-t-elle eu tort de me laisser seul dans sa loge, car déjà j'ai choisi le mur où il me plairait de la clouer. Enfant, bien mieux que mes frères et sœurs, j'épinglais insectes et papillons. Le joli manche d'un couteau dans une folie rouge Colombine de velours et de tulle, et que dirait Pepo. Pepo pantin, Pepo putain.

Mais peut-être mieux vaut pour elle, pour moi éviter un tel drame. Et puis même dans sa douleur elle n'aurait pas une expression franche. Il me faudrait attendre sa mort et l'arrivée du commissaire pour voir enfin son visage sans mensonge.

Adieu petite danseuse de l'homme le mieux fait du monde.

Je laisse tomber deux gouttes de son parfum sur mon mouchoir. Deux gouttes de souvenir, c'est bien tout ce qu'elle vaut. Une minute j'écoute encore ses entrechats, et sifflotant m'en vais la bouche en cœur.

Dans la rue.

" Tu es falot, mon ami ", me suis-je dit, me croyant tout à coup personnage d'une comédie italienne, les yeux avec l'éclat du jais en plein amidon et le corps flottant sous mes habits.

Tu es falot, mon ami, et c'est pourquoi à la pensée tu préfères la parole et le geste à la parole, c'est-à-dire aux maux de tête la mandoline, et la pantomime à la mandoline. La tristesse, satin noir en grande largeur, prête aux effets de plaidoirie. Du coude au poignet on imite le col des cygnes, on se trouve de la subtilité. Je combine des aumônes et les offre à ma propre tristesse. Complaisance du revers de la main.

Et cette manie de plaider irresponsable. De mauvaise foi, j'accuse les airs et les pas transatlantiques, les divans, les coussins, les boissons mélangées de champagne et de fruits, les jeunes filles et l'ambiguïté de leur camaraderie sur la terrasse du Luxembourg les matins d'hiver, à Bagatelle les soirs d'été.

Je souffre par votre faute, danseuses de mes vingt ans, par votre faute, et celle des jeux où nous étions poupées de buis pour peintre, à la joie de nous heurter, impénétrables dans les chocs, bois qui claquait, vigueur vernie et si lisses l'une contre l'autre, mais tout de même jouets de souffrance comme ces dents que le mal attaque à la pulpe.

Cure d'énergie, première résolution. Ne plus fumer les cigarettes blondes, qu'on prenait dans les coupes de bohème et les bols de jade. Ce soir je vais prendre un cigare et aller voir les boxeurs.

C'est un petit théâtre de quartier. Pas même : un petit théâtre de faubourg. J'entre. Un arbitre en veston annonce que le café du coin réserve une prime de vingt-cinq francs au vainqueur. " Et le vainqueur, prétend mon voisin, sera le nègre.

— Quel nègre?

— Vous savez bien, le fameux... suit un nom, mais je n'entends que la dernière syllabe : Zo. "

Je demande : " Il est très fort ce nègre? "

Mon ignorance doit être risible.

" S'il est fort? Je crois bien. Il encaisse sans broncher. Voilà un homme.

— Et son adversaire?

— Un brave petit bougre qui a du cran. Tenez, c'est lui qui arrive.